Письменный стол на краю пропасти. Стихи и басни

Я тот самый енот,
что вернулся с дрейфующей льдины.
Обо мне пишут песни,
Легенды и теленовеллы.
Но вы знаете эту историю
Лишь с середины.
Так позвольте поведать,
как стал я полярником смелым.

В нашей местности брату еноту

живется не очень.
Мало девушек, мало еды
и совсем мало дела.
Да, представьте себе, не хватает
еноту работы.
Вот и выехал в центр.
Устроиться в центре хотел.

Говорят, неплохое житье

в цирке и зоопарке.
Постоянный паек,
гарантированная жилплощадь.
Но заметив погоню, я понял:
ошибся в запарке.
Я вернулся, ребята,
в родные отцовские рощи.

Что касается тех храбрецов,

о которых писали,
так они набивались в попутчики.
Думаю, ладно.
Но они испугались, дрожали
и льдину качали,
и я чуть не нырнул прямо в омут
январской прохлады.

В этот миг голос родины

мне прошептал: «Возвращайся!
Будешь грызть, что найдешь
или думать на тощий желудок».
Я почувствовал, что оно есть,
оно вот оно, счастье!
Даже тихое, что ж.
Я услышу. Ведь это же чудо.

Сомнение

Сомнение

Никого не слушай.
В мире есть слоны.
Даже если их не видно
с твоего балкона.

Почти как шахматы

Любить себя за это и не любить за то?
Считать себя поэтом? Дельцом? (Уместен торг.)
Лежать вплотную к небу? За дéньгами бежать?
Быть Вам нужнее хлеба или страшней ножа?

Все опции нажаты. Все выбрала сама.

Сильна, вольна, крылата. Но в тайне…
Шах. И мат!

Фобии

Фобия быть понятой
превратно.
Быть заметной, сильной,
яркой, статной.

Фобия всех распугать —

попозже.
Раньше —
фобия
всех обнадежить.

Домой

Кем-то, чем-то
зачем-то ведома,
находясь в паре
жизней от дома,
спотыкаюсь и
падаю в лужи,
и дорога становится
уже.

Вспоминаю лягушку,

сметану.
Я смогу, я идти
не устану.

Были крылья.

Осыпались крылья.
Снова выросли,
покрылись пылью.
И «ау!», и «спасите!»,
и «где я?»
«Кто здесь? Кто я?
Уже холодею!»

Ну и толку?

Молчит даже эхо.
А домой – не пройти,
не проехать.

Зря или нет?

Прóжит ли день зря?
Нужно ли мне время?
Был сон, как всегда,

заря как заря,

возня и опять
темень.

Кем быть?

Безукоризненно счастлив
на этом стареньком фото.
Фотографировал кто-то
к счастью явно причастный.

Эта дивная фея —

мама Ваших детей.
И уподобившись ей,
я стану историей…

Под подозрением

Вы меня подозревали
в том, что поэтесса,
в том, что вставила
из стали что-то
сердца вместо,
что я робот
(потому что радуюсь так часто
и не злюсь),
что у меня есть
на Луне участок.

Вы меня подозревали,

потому что сами
по характеру, как Сталин,
сибиряк Вы мамин!

Смысл?