Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

Помнишь, я маятник пел, постигал?..
Время струиться – и время треножиться.
К этим матрешкам, картам, стихам
ты уже, кажется, не относишься.

Тайные счетоводы земли

волос исчислили, голос измерили.
Из дирижаблевых недр извлекли
корень симметрии.

Мир равновесием сбит, укреплен,

словно плотина бобровым цветением.
Руки и ноги, как стержни времен,
равно от солнечного сплетения

удалены; и в количестве двух –

трон лицезрения, дерн лицемерия.
Эта строфа, ее буква и дух –
имя симметрии.

Что ж, и твой берег (прости и спаси!),

беличье, самочье в хвое и цинне,
власть бурых крапин в царстве росы –
тоже на попечение Цифре?..

Поздно. В мой разочарованный Сад

вышло бесформенное, бессмертное
небо – отверстое тысячью крат
эхо симметрии.

«Спалось? Спалось. Но как!..»

Спалось? Спалось. Но как!..
Какие трели
Нам под подушку проводил сверчок!..
О чем веретено в лимонном чреве
Скворчало, как расплавленный пичох.

День завтрашний без внешних вспоможений

Селился под махрушками у бра.
И сон с тобою был кровосвершенье,
Смещенье материного нутра.

Росло? Росло потом в тебе такое,

К чему по отношенью мы одни,
Что не рассечь на женское-мужское,
Не застирать, как пятна простыни.

И дней тех межеумочная птица

Такую высь нашла, что посейчас
Оттуда наши сны с тобой и лица
Видны как ее целое и часть.

Смерть солдата

Я не тем оглушен, что погоста,
словно нехристь двурогий, лишен,
что свечного домашнего господа,
как блудный овен, отлучен.

И не тем, что, как в детстве из лука,

настреляться я так и не смог,
что не лег, как отцова наука
учит нас – головой на восток.

A – что вместо просторного гроба

я лишь кожей обернут сырой,
как какой сарацин, и природа
с пятиста меня давит сторон.

Мне другое обещано было:

как-то крестный мой Скарабей
на Покров говорил, что могилой
мне воздастся по вере моей.

Я не больно-то верую в Бога

как радетеля мертвых. Кабы
все исчезло – ан вона как бойко
без меня продолжается быть.

Я сквозь ситечко вижу коренья;

крышки нету, всеяден песок…
Так лежу, словно умер. Но время –
как и раньше – летит на Восток.

Надпись на книге «Регулярный сад»

Мне же видится в этом обратное:
Не начало конца – не исход.
Человек – существо многократное,
По количеству ребер и хорд.

Отпускаю тебя, мое лучшее

Говорливых собранье вершин –
Торжество Земледелья и Случая,
Тьмы и Воли, Печали и Лжи;

Время-лето укропное, медное,

Что бы ни означал твой аккорд
(Ух, и мает, и мечет, и рвет его), –
Всё вали на меня как на мертвого.
Пересад. Перелес. Переход.

К поэме (вербное)