Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

О кладбище, листвяный палимпсест,
тутовая невыболтанность к лету!..
«Не вздумай поднимать с земли и есть
то, что взошло на фосфоре скелетном», –

так говорила мама. Я алкал

напиться млечным соком шелкопряда.
И сок подобно времени стекал
по ликам измышленного распада.

«Не то сулит беду, что тащим в рот, –

я голос Деда под плитой услушал, –
а то, что изо рта исходит. Вот
тебе мой летний дар – бери и кушай!»

Стражу ворот, свершающий намаз,

вдруг похитрел сквозь бороду и – чудо! –
два саженца проклюнулись из глаз,
обрызгав тутом. Белым-белым тутом.

«Во мне шевелится янтарь…»

Во мне шевелится янтарь
сухих платановых волокон.
И сразу – новая деталь:
гематоген больничных окон,

минтай бескостный, тубус-кварц,

фигурки в пате, как опята,
и собеседник – Розенкранц
ли, Гильденстерн в пижамке мятой –

мне в печень самую проник.

Он рот полощет марганцовкой
и ложкой чайноюязык
скребет, чтобы звончей им цокать.

– Переходи! – хриплю в ответ…

Но чувствую: сейчас наверно
весь этот желто-красный цвет
тебе исторгну на колена.

Три цвета

А вот и нет, вещий пень, мы не дерево –
скорее купол, троичный, как мускул:
сначала КРАСНЫЙ – что мозг свирелевый –
участок нас – не широкий, не узкий,

а так себе: без разбора и правила

жуя, усваивая то, что к телу
прикосновенно – от рта до гравия, –
он в том числе обращен te Deum;

затем прохладное нечто и полое,

как привкус кальция – БЕЛАЯ мышца:
всё, что внутри, – наши сны и волосы –
растет вовне утвердиться в вышнем –

не божестве еще, нет, но вот с этого,

и правда, вверх, распрямляясь, как выдох,
какуточненье, хитин и плаценту
спалив без пепла, – летит на выход.

Там острие, там все прошлое – побоку;

одна родная душа – и не больше –
разрешена; там бесцветное облако
над СИНИМ пламенем:
– Боже!.. Бо-же…

«Если мне ребячество позволит…»

Если мне ребячество позволит
Кольчатый понюхать этот срез –
Бог не выдаст, каланча не взвоет,
Сад не рухнет, саранча не съест…

Вот и ты навек туда вселилась.

Твой прописан в нем воздушный код.
И в какую б сторону ни длились
Время и пространство – мне легко

Повернуть их вспять таким нехитрым

Образом; и сколько бы я впредь
Ни любил – всё тем же хвойным спиртом
Будет воздух меж колец гореть.

И твоя в нем верная, как верба,

Часть – у обонятельных вершин.
Ты во мне так много опровергла.
Только он и неопровержим.

Ода симметрии