Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

вообще, если хочешь жить,
отжени от себя веселье,
как покрытые льдом свирели,
в снежном поле звенят ужи,
пополняй их змеиный ряд,
ничего, что слова без яда,
одиночество где-то рядом
в тихих ризах, да якорях,
в светлых образах, да в пыли,
кабы только услышать ветер,
кабы только наметить вектор,
записаться в нетопыри,
запасаться назло зиме
рукокрылым хотеньем ночи,
я не буду, а ты не хочешь,
остается звенящий снег,
да в снегу успокой-трава,
отогрей ледяную душу,
мой колючий, меня не слушай,
это жизнь и она права.

Ива

когда-нибудь останусь я с тобой,
останусь, как не остаются люди,
в промокшем метре от речной простуды
остановлюсь, прости мне этот сбой,
лебяжий пух – солома для убогих,
у бога пазуха немыслимо светла,
перестилай гнездо, плакучая ветла,
не обещай, не жди, сверни с дороги,
накрой ладонью глупых светлячков,
дурное дело – я дойду на ощупь,
слепа, нага, что мне хитрить? мне проще
быть деревом, не набирать очков,
не думать о красивости посадки,
серебряные листья, водопой,
когда-нибудь останусь я с тобой,
пока ты спишь, дотронувшись украдкой.

Утро

и утро так похоже на любовь,
проснешься и не смеешь прикоснуться,
и таинство неведомых конструкций
несешь в себе, и человек любой,
и звук любой, и отголосок звука –
набат глухонемого звонаря,
и голова без ветра и царя
легка, как расписная тарабука,
и роспись начинается с лица –
трава, деревья, наважденье словом
и человек с невиданным уловом
идет навстречу звукам прорицать.

Дерево стихов

звени, далекий колокольчик тонкий,
какое из деревьев? – клен, ольха,
платановая кожура стиха
снимается сухой прозрачной пленкой,
слюда, непогрешимая на свет,
окно, по-птичьи кажущее бога,
свобода начинается с порога,
звено вины, надорванная цепь,
анналы, святцы, все другие звенья,
дрожащее гусиное перо
царапая последний разворот,
цепляет перепутанные вены,
все тише голос дерева стихов,
невнятней колокольный птичий лепет,
и только мой бумажный ангел с флейтой
на привязи качается легко.

Янтарь

а на краю, как на краю,
смола и слово – все крамола,
когда бы всем по янтарю,
да в янтаре по богомолу,
да богомольную траву
сносить до времени рассвета,
в одной из точек рандеву
весна встречаются и лето,
и заливается смолой
остановившееся время,
и насекомость озарений
и тяжесть неподвижных слов.

Не в такт стрекотание

гиперборея гештальт-лишений,
античный ветер для наших дней,
узришь титанов в саду камней,
кормящих духов стихосложенья,
не одержимых, а просто так,
война – не повод сживать со света,
какого цвета душа у ветра?
стрекочет время, да все не в такт.

Герои дождливого времени