Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

берег, соленая пыль, запах рыбьей тоски,
белым по серому, мокро и хлопотно вдвое,
осень считает своих одиноких героев,
раки-отшельники строят ракушечный скит,
раки-отшельники пятятся строго назад –
время замрет и кукушка по-чаячьи вскрикнет,
западный ветер заблудится в спрятанном ските,
берег, соленая осень, привычный расклад.

Мизантроп

снимает ветер шелуху,
похоже, под забралом осень,
я собирательно несносна,
я не люблю рахат-лукум
и все слащавые подделки,
я избегаю липких рук,
развеселившихся подруг
на комариных посиделках,
чуть от дождя тоска веков,
впопад разлившаяся горечь,
и я, как старый алкоголик,
глотаю влагу облаков.

Пизанское

смотри – проверочное слово
свернулось ключиком в углу,
раз путь непроходимо глуп,
ступени только для прикола,
не поднимайся, не входи,
всему звериные начала,
у нежности свои печали –
проплакать утро на груди,
проговорить о самом важном,
ты помнишь – небо на двоих,
и что мы можем натворить
на высоте пизанской башни?
не выпадая, не боясь
распахнутых и вольных окон,
и незаметен крен, и мокнет
дождями мереная бязь,
все дело в скорости письма –
не нимфа, но стенографистка,
чуть слышно с насекомым свистом
струится времени тесьма.

Злая пчела

знаешь, я буду слепою и кроткой,
день пробежит насекомой походкой,
если не ты, я прислушаюсь к пчелам,
недопроснувшимся и невеселым,

знаешь, когда я тебя потеряла,

время свернулось в спиральное жало,
где были крылья – один позвоночник,
злая пчела зазвенит в колокольчик,
знаешь, она позовет, засмеется,
ей наплевать, что ужалено солнце,
если не ты, я спускать буду письма,
парусный плот из потерянных смыслов,
письма-кораблики в море из стали,
как же случилось, что мы потерялись?

Кукушонок

прячется в тесной комнате
мой кукушонок маленький,
горечью дней исполненный,
тяготы в драных валенках,
тяготы в грязных тельниках
бродят и зло считается,
и на добро не делится,
все кукушачьи таинства,
вся беспардонность времени
в тесной и пыльной комнате,
бьет кукушонок в темечко,
чтоб никогда не вспомниться.

Иррациональное

в попытке все уполовинить
число бессмысленное «пи»
жуком в коробочку запри,
там красота посередине,
там цифр лихой круговорот
оттенка нежно-золотого,
в неразговорной силе слова
упрямство «все наоборот» –
весна на бабочкиных крыльях,
пыльца, соленая на вкус,
рациональности укус,
как золото с налетом пыли
в картонке спичечной тюрьмы
исполнит свой последний танец,
чтоб постоянства постоялец
чертил окружность кутерьмы.

Поле чудес