Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2016

китайские колокольчики

я измеряю женщин
китайскими колокольчиками
сколько их прозвенит
пока она идёт рядом
китайские колокольчики
самая точная штука
они звенят не от скуки
а только когда есть о чём рассказать
самое главное в женщине
это история её души
не глаза или попка
не губы и грудь
а сколько тысяч ли
прошагала её душа
для встречи с тобой

твой колокольчик я слышу
не перестаёт звенеть

твои глаза: утро день вечер

Ане

твои глаза такие разные
в разное время суток

утром я вижу в них
сосновую рощу прорезанную косыми лучами
восходящего солнца
кажется что вдалеке за деревьями видно море
даже не море, а какое-то марево
которое обычно указывает на то что там может быть море
что-то неуловимо нежное розово-голубое туманное
а сосны – высокие корабельные сосны
под ними едва пробивающаяся трава
и лучи утреннего солнца такие острые
что кажется щекочут ноздри
страстно пахнет сосновой хвоей
и ни одна веточка не треснет под чьей-то ногой

днём я вижу в них
бескрайнее синее море
и полоску пустынного пляжа с золотистым песком
море такое спокойное что кажется плоским
пляж
кажется на него никогда не ступала нога человека
над ним высокий отвесный берег
там наверху стою я
и всматриваюсь в даль твоих глаз
не покажется ли на горизонте корабль
не привидится ли где-нибудь шторм
но корабли не знают этой земли
она не нанесена на карты
а море так сокрушительно спокойно
что я ложусь на спину и смотрю в твоё небо
высокое голубое небо
без облаков
и тишина прорезает воздух звенящим свистом

вечером я вижу в них
открытую веранду деревянного дома
на веранде стоит круглый стол
вверху над столом подвешен плетёный фонарь
на столе стоит чайник с чашками и пиала с вареньем
круг от фонаря выхватывает только центр стола
по окраинам бродят смутные тени
вокруг фонаря вьётся ослеплённый любовью мотылёк
он машет крыльями создавая всполохи светотеней
в своих отражениях он кажется большой африканской
бабочкой
а за перилами веранды начинаются заросли
пахнет сыростью то ли вечерней росы
толи близости реки/озера/моря
что то потрескивает в темноте
будто кто то пробирается по саду
а потом наступает такая тишина
что закладывает уши и хочется нарушить её
резким движением руки
освобождающим мотылька от неминуемой смерти
только за столом никого нет