По прозванью человеки

Лелея призрачную веру в бедовой юной голове,
она идёт-бредёт по скверу, по жёлтой замершей листве.
Тускнеет сонное светило по воле сумрачных богов.
Река растерянно застыла в бетонной хватке берегов.
И в бессюжетной этой драме ни голосов, ни СМС…
Лишь птицы — чёрными штрихами на серой вывеске небес.
И проку нет в любом вопросе, хоть плачь, хоть смейся, хоть кричи.
Такое это время — осень: к замкам теряются ключи.
И оттого так отрешённо, ища хоть в чём-нибудь ответ,
грустя в овале капюшона, глядят глаза её на свет.
Часы отсчитывают мили и меру всех сердечных сил…

Нет, ей не нужно, чтоб любили.

Ей нужно только, чтоб любил.

без

куда мне без тебя куда
в какую тишь каких пространств
в какие страны города
в посконный рай в буддистский транс

куда мне без тебя куда

сидеть смотреть реал мадрид
и не бросать кусочки льда
в среду что пьётся и горит

заткнуться выйти из игры

вот так за здорово живёшь
в какой излом земной коры
в какую ложь и безнадёжь

найти б одну из ойкумен

где есть закат и есть рассвет
где есть понятие «взамен»
а боли не было и нет

ушел под воду знак огня

и наш париж не стоит месс
всё что осталось у меня
какого беса если без

22

В те дни реальность не казалась хмурой,
и судьбоносны не были слова,
и возраст совпадал с температурой
за окнами, где те же двадцать два.
Тогда был разум радостный и пылкий,
выигрывавший споры и пари,
и виделись на камне у развилки
не три пути, а триста тридцать три.
Пустой столовский суп с горбушкой хлеба
вполне сходил за самый первый класс,
и что-то было в цвете снов и неба,
чего сегодня не находит глаз.
Была надежда главною микстурой
для всех болезней средней полосы…
А ночью снилась девушка с фигурой,
похожей на песочные часы.

Кража

Какой из него пророк… из неё — пророчица…
Куда приведёт горячая поступь августа?
Не знают они, когда это всё закончится.
Не знают они, как карты на стол улягутся.
А жизнь всё летит — мопед по дорожке гаревой, —
и солнечный диск глазуньей висит над крышами…
Вопросы гудят, как мошки, в туманном мареве,
ответы на них — невидимы и неслышимы.
Куда им идти? — поди-ка, спроси у Броуна.
Какие находки дивные им завещаны?!
Все встречи у них и вся их любовь — ворованы,
зато по законным жизням змеятся трещины.
Они ведь давно в зубной порошок размолоты,
давно уже плоть от плоти — от быта сонного…
Но что же с того, что оба не так и молоды,
когда от касанья пальцев — разряд озоновый?!
Не надо, не тщись им небо измазать сажею,
их грех обличить земной в передаче «Новости»:
ведь так им и жить — случайной и странной кражею,
считая любовь
презумпцией
невиновности.

Приходи на меня посмотреть