По прозванью человеки

Поймав кураж, отринув ложь, не растеряв запас сноровки, ты в дом повешенного вхож, где речи — только о верёвке, о чёрном струпе языка, похабно вылезшем из глотки; ещё о том, что мало водки, и том, что ночь наверняка уже не станет белым днём, досужей выдумкою зрячих; и жизнь уютней кверху дном, пусть кто-то думает иначе, пусть кто-то думает о том, как было здорово при свете; но наступает Время Йети, входящего без стука в дом…

Хоть говорил великий Ом про значимость сопротивленья, но подгибаются колени, когда заходит Некто в дом; когда заходит Некто в дом, ища ягнёнка на закланье, и пахнет гнилью и дождём его свистящее дыханье; «Колгейтом» чищены клыки, на лбу тату из трёх шестёрок; он приближается, как морок несочинившейся строки; и нет спасения уже, как рыбе, брошенной на сушу; и кошки — те, что на душе скребли, вконец порвали душу.

Но всё не так. И жизнь не та. И нет на авансцене монстра… Лишь смайл Чеширского Кота, причуда графа Калиостро; и в дом вторгается рассвет, невыносимый сгусток красок — сигналом для срыванья масок, видений, снов и эполет. Но мысли, что не рады дню, одновалентны и преступны… Любовь, что сгнила на корню, распространяет запах трупный. И, перебрав десятки вер, стремясь то в ангелы, то в черти, ты знаешь:

жизнь
печальней смерти,
мой друг, бессмертный Агасфер.

Печаль моя

«Печаль моя светла»… Нет, не всегда.
Она порою чёрная, как дёготь;
с табличкою «Окрашено. Не трогать!»,
тоскливо обращённой в никуда.

Печаль моя бесплодней, чем Борей,

в ней беспросвет трагедии Софокла…
Дождь-бультерьер бросается на стёкла
страдающих желтухой фонарей.

А здесь, внутри — над чашкою парок

и кофе с одиночеством вприкуску…
И ты, и я — лишь скопища корпускул.
Мы мельче наших слов и наших строк.

Гудит от ветра улей тополей,

и делится окрестная эпоха
на яд стиха и на возможность вдоха…
И оттого — печаль моя светлей.

Кювет