Под потерянным днем. Реки в зарослях смысла

– Смыслы жизни людей губят,
Порой задумаются и судят:
«Зачем жить? Зачем жить?
Не ждать, а сразу себя умертвить.»
Все началось с того, как за вклады,
Мы пахали и были этому рады.
И как-то со своими в кабаке,
Назывался он «На реке»,
Пили, о чем-то говорил
И не знал, что в тот день жизнь свою схоронил.
А как все начиналось…
Печали было совсем в малость,
Были друзья, моя Надежда,
Я к ней относился так прилежно.
Безумно так ее любил,
За нее я б горы воротил.
И вот помню субботний вечер,
Надо там день рождения отметить,
У нашего высокоуважаемого, не легче,
Теперь говорить, надо ответить.
Не любил я его, просто повод,
Мне девятнадцать, новый город.
Мать приболела тогда,
Заглянул домой, сказал вот так да,
Приду к восьми, так сказал,
Про день рождения тогда не знал,
А как узнал и вовсе позабывал.
Никотин в легкие, алкоголь,
Стало быть всем печалям ноль,
Веселье, смех, кабак…
Пришла тут Надежда,
После ее разговора я дурак,
Ответил пощечиной небрежно.
Она стрелою тогда ушла,
Друзья кидали прибаутки,
Ни к чему теперь мольба,
За вместо подруг, купили проститутки.
И как я бросался словами,
Поссорился из-за ерунды с друзьями;
Шел домой пьян и злой,
Шел туман и шел я в зной.
И что сегодня есть у меня?
Ушла Надежда, ушли друзья.
И подходя к своему двору,
Люди кругом, все в дыму;
Соседи обнимают, целуют,
Слезами своими меня любуют.
Вижу дом горит, как понять?!
– Где? – говорю. – Моя мать.
– Нет, ну понимаешь, нет…

Не нужен стал мне белый свет,

Дальше не помню. Лишь пинок в лицо,
За крепкое, плохое словцо,
И держали меня, я сопротивлялся.
Не смирился, а скончался,
Заперли меня, а как я бушевал,
Возгласы непристойные кричал.
Но в эту же ночь я сбежал
В темный лес, обоймой стучал;
Вот уже четыре года,
Я тьма как смерть, для народа.
Все эти годы душа плачет,
Понимаете, до сих пор
И счастье как будто дурачит,
Наводя темный узор.
Ни любимой, ни друзей своих,
Кто я? Где я? Да еще и лих…
Даже самоубийством делал дела,
Но не получилось ни черта.
Испытание жизни глупо,
Смысл жизни… Вообще тупо.
Я сам порой удивляюсь,
Как так я еще живой.
Жить еще умудряюсь,
Путь мой уныл, кривой.
Даже в кармане моем,
Есть игра с огнем.

7