Поединок

По описанию свидетелей-очевидцев, главным образом торговцев картинками, мужчина лет тридцати с лишним, дождавшись, когда из подъехавшей машины, видимо, для разговора с ним, вышел Щавель, достал пистолет и хладнокровно выстрелил тому в грудь. Прямо киллер какой-то. Затем был сбит с ног бойцами Щавеля, после чего ему посчастливилось убежать. Ствол у него выбили из рук. Вот, собственно, и все. Внешность невыразительная, особых примет не имеется, одежда более чем обыкновенная: черные джинсы, темная куртка. Даже цвет волос, по мнению одних свидетелей, русый, а другие полагают, что преступник — шатен. Ну, это уж как водится. Сколько людей — столько и мнений.

На этом информация к размышлению полностью исчерпывается. Прямо скажем, не густо. Ну да ничего. Бывало и того меньше. Зацепки все же имеются. Наркоман — главная. Наркоману нужны… правильно: наркотики. Где их взять? Мест не так уж много. И все — или почти все — нам известны. Одно из них — рынок художников на Невском, где, собственно, и произошло нападение. С него и начнем. И найдем беглеца, надеюсь, быстро. О наркомане-киллере слышать мне еще не приходилось. С поисками киллера я бы, конечно, не справился, как почти всякий раз не удается это сделать коллегам из убойного. Но выловить наркомана-одиночку можно. Если постараться.

Вызываю Баранова.

— Коля, возьми еще пару человек в подмогу и дуйте на Невский. На нашем объекте возле «Европы» возьмете розничника Цингарели. Посмотри в картотеке, он там имеется. Морда, опасные привычки. Оружия у него точно нет, а опасная привычка сам знаешь какая. Торчит без выходных. Короче, заметите его, постращайте немного в машине — и сюда. Прямо ко мне. Да не бейте только, а то в нем душа и так еле держится.

— Что вы, товарищ майор, — куксится Баранов. — Нешто мы доходяг отовариваем?..

Цинга сидит напротив меня, понуро уставясь в пол. Типичный наркоша, кожа да кости. То ли его ребята чересчур застращали, то ли кумар у него такой суровый, но только смотреть на него без содрогания невозможно. Вперился себе под ноги — ни жив ни мертв. Баранов уже отработал с ним версию злого следователя. Теперь моя очередь изображать добрячка.

— Ну что, Цингарели, он же Цинга, он же Циба, Цица, Циркуль, Цицерон и кто там еще… Знаешь небось, сколько тебе светит за твое нехитрое ремесло? Или подсказать?

Молчит, еще больше съежившись. Не догадывается, что сажать его нам нет никакого резона: его место тут же займет другой. И лечить этого несчастного — дело зряшное. Ничего не получится, это уж точно. Не раз проверено. Так что сидит передо мной реальный кандидат в скорые покойники. И ничего тут не поделаешь.

— Знаешь, Цингарели, конечно, сам ты все знаешь. Статья двести двадцать восьмая, часть четвертая. До пятнадцати лет. Но я, Цингарели, могу поступить с тобой иначе. Еще страшнее, чем ты думаешь.

Пленник исподлобья бросает на меня перепуганный взгляд. Что может быть страшнее пятнадцатилетнего заключения? Неужели смертная казнь? Нет, Цинга, не она…

— Закрою тебя для начала без всякого суда и следствия на «президентские» тридцать суток. Да не в общую камеру, где тебя, может, из милости твоего бандитского начальства будут подогревать из тюремного общака. Я тебя в карцер окуну. В ШИЗО. Слыхал небось о таком? И определю на диету. Строгую. И уже через три дня ты скажешь мне все, что знаешь. Все. За одну только дозу. Которую я тебе пообещаю, но, конечно, не дам. Хочешь попробовать?

Это, конечно, не более чем легкий шантаж. И для изможденной нервной системы Цингарели он может оказаться достаточно болезненным, а стало быть, принесет желаемый результат. Продолжаю ковать железо, пока оно горячо:

— Поэтому, Цингарели, сам подумай: к чему долгие уговоры, заточения в ШИЗО и прочая тягомотина? Советую тебе рассказать все сразу. А потом, если рассказ твой мне понравится, — катись на все четыре стороны.

Я действительно отпущу его на волю, даже если он ничего не расскажет. Куда его девать? В тюрьме и на зоне он все равно будет продолжать шестерить за порцию отравы. А на воле… На воле ему места под солнцем и вовсе не осталось. С должности розничного реализатора бандиты его, наверно, выгонят как засвеченного и, возможно, ссученного — то есть начавшего стучать ментам после сегодняшнего задержания. Ну, может, оставят прислуживать где-нибудь по хозяйству — машины мыть, стирать, картошку в ресторане чистить, не знаю, что там еще. Пропащий парень. Напрочь пропащий.

— Что я должен… сказать? — язык у Цингарели еле ворочается.

— Ну вот, ты мне уже начинаешь нравиться. Давай-ка расскажи, что там вчера произошло у тебя на пятаке. Я имею в виду то, как Щавеля вальнули. Во всех подробностях. И не только то, что видел, но и все, что знаешь. Твой клиент стрелял? Ну, что молчишь? Знаешь его?

— Знаю, — с трудом выдавливает Цингарели.

Ну наконец-то процесс пошел. Сейчас я вытяну из этого заморыша подробности.