Поэзия периода Великой Отечественной войны и первых послевоенных лет

ПРАГА

В сады Градчан, за Карлов мост
Несет фонарь луна,
В реке меж поплавками звезд
Не протолкнуть челна.

На Старой площади Ян Гус,

Окончив давний спор,
Твердит Писанья наизусть
И всходит на костер.

И, кайзера к чертям послав,—

Уже терпеть невмочь! —
Со Швейком Гашек Ярослав
Беседует всю ночь,

И свежий ратуши пролом,

И каждой арки свод
Напоминает о былом
И чеха в бой зовет...

А он вчера окончен — бой,

И мимо древних стен
Завоеватели толпой
Прошли понуро в плен,

И в улицах цветет каштан —

Не счесть его свечей!—
И слышен смех то тут, то там
И говор москвичей,

И кажется, что здесь при всех,

Родства исполнив власть,
Вацлавская во весь разбег
С Садовою слилась!
1945

МИХАИЛ ЛУКОНИН

ПОЛЕ БОЯ

Пахать пора!
                  Вчера весенний ливень
Прошелся по распахнутой земле.
Землей зеленой пахнет в блиндаже.
А мы сидим — и локти на столе,
И гром над головами,
                               визг тоскливый.
Атаки ждем.
                  Пахать пора уже!

Глянь в стереотрубу на это поле,

Сквозь дымку испарений, вон туда.
Там стонет чернозем, шипит от боли,
Там ползают противники труда.
Их привели отнять у нас свободу
И поле, где пахали мы с утра,
И зелень,
              землю,
                        наши хлеб и воду.
— Готов, товарищ?
— Эх, пахать пора!..

Постой!

Как раз команда: «Выходи!»
Зовут, пошли!
                    Окопы опустели.
Уже передают сигнал, пора!
— Пора! Пора! —
                         Волнение в груди.
Рассыпались по полю, полетели,
И губы шепчут:
                      — Сгинет немчура!

Ползти...

             На поле плуг забытый...
                                                 Друга
Перевязать
                и положить у плуга.
Свист пуль перескочить,
                                   упасть на грудь,
Опять вперед —
                       все полем тем бескрайним,
И пулемет, как плуг, держать,
                                             и в путь?
Туда, где самолет навис комбайном.
Шинель отбросить в сторону,—
                                              жара!
Опять бежать, спешить.
                                   Пахать пора!
Идти к домам,
                     к родным своим порогам,
Стрелять в фашистов,
                                помнить до конца:
Взята деревня!
                      Впереди дорога,
И вновь идти от милого крыльца.
Так мы освобождаем наше поле,
Родную пашню.
                      Дом.
                             Свою весну.
В атаку ходим, пахари,
                                  на воле,
Чтоб жить,
Не быть у нечисти в плену.

А поле, где у нас хлеба росли,

Любой покос и пастбище любое,
Любой комок исхоженной земли,
Где мы себе бессмертье обрели,—
Теперь мы называем полем боя.
1942

КОЛЕ ОТРАДЕ