Пока дышу

— Чего надо? — подаёт голос Денис, стараясь не очень высовываться — пришлые вооружены. И не двустволками, одну из которых пытается подать ему наверх Ольга, а чем-то похожим на «Сайгу». Такая в доме имеется, только патронов давно нет.

— Поговорить бы?

Денис не видит говорящего, который стоит у самых ворот.

— Выдь на свет, поговорим, — отвечает он, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, а сам лихорадочно соображает, что делать дальше.

Никого они в тайге не встречали уже лет шесть, а то и больше. Вот как сорвало плотину, так и не осталось никого. Низину всю смыло. А тут — толпа целая без дела шарится. Или дело у них? С карабинами наперевес?

Один из двоих отходит от ворот подальше. Ствол карабина опущен, но за деревьями клацают затворы.

— Хорош целиться-то в меня, — прикрикивает Денис, прячась за угол домика, — переговорщики. Говори, чего надо, или отваливай.

Решение возникает в голове спонтанно. Отчаянное, но выбора нет.

— Уйми стрелков своих, а то мои могут и не сдержаться, — громко чеканит он стоящему по ту сторону забора парню. — Выйду я. Поговорим.

Ольга округляет и без того громадные карие глаза, слушая его торопливый шёпот:

— Пятнашку сними с цепи. Я выскользну, ты сразу ворота закладывай. Не бойся. Не убьют. Надо им чего-то. Да и не знают, сколько нас тут. Молчи, главное!

— Рубаху одень хоть? — вот и всё, что говорит в ответ. Хорошо, что не стала спорить.

У ворот поджидают двое. Третий стоит там же, куда отошёл для разговора. Денису выбивают из рук ружьё, заламывают руки за спину. Боль заставляет его согнуться и захрипеть.

— Хреново начинаем разговор, — давит из себя он, глядя в вытоптанную траву у ворот. «Основательно вытоптанную, — машинально отмечает мозг. — Если не дураки — поостерегутся».

— А если мы пригрозим тебя грохнуть, откроют? — подходит совсем близко тот, первый.

Ботинки у него крепкие. Хорошие ботинки. Не дай бог такими в лицо получить…

— Не-а, точно — нет. Перестреляют, как белок, да и дело с концом, — хрипит Денис, надеясь непонятно на что.

— Отпустите.

Чужие руки разжимаются.

«Дисциплина, однако!» Денис выпрямляется и смотрит противнику в лицо. Роста он оказывается небольшого. Потёртая пятнистая куртка, как у вояки. Осунувшееся и небритое скуластое лицо. Глаза серые, умные. Взрослый. Вот-вот помрёт.

— Беда у нас, — выдыхает правду.

Денис верит сходу. С такими глазами — не врут.