– Да, кстати, а с чего ты взял, что становишься автором с большой буквы? Натягал статеек с интернета про космонавтику и хочешь выдать их за свои!
Такого удара в спину Иван не ожидал! Ибо… это была правда. Он как-то сразу сморщился, поник и медленно, очень медленно развернулся.
Перед ним стоял… Кто бы вы думали? Перед ним стояла Инна Фидянина.
– Ты кто такая? – оробел писака. – Новая повариха? Стучаться ж надо!
– Повариха, повариха, – сказала я устало, и присела на край кровати. Так что с выдержками из газет про космонавтику делать будем, милый мой воровайка! Тебя же не издадут.
«Ты кто?» – чуть было не заорал Иван Петевич, хотел было заорать, но передумал, уж слишком доброе и равнодушное было у пожилой женщины лицо. Парень присмотрелся, потом ещё присмотрелся и неуверенно сказал:
– Ты, ты, ты похожа на мою Геновну, только немного старше.
Он машинально потрогал свое лицо:
– Неужели, неужели я тоже состарился?
Я кивнула на зеркало в шкафу:
– Ага, пойди, взгляни на себя.
И что бы вы думали, Иван встал, подошел к шкафу, рассмотрел свой студень внимательно.
– Я не знаю, – процедил Иван, поглаживая свое ещё довольно таки молодое лицо и медленно поворнулся ко мне. – Я не знаю кто ты такая, но миллионы и миллионы людей копируют исторические факты и публикуют их везде – и это нормально! Невозможно сесть и выдумать историю, тем более историю космонавтики. Я пишу на заказ, меня Розгин издаст. Я лишь вкрапляю в свою книгу исторические факты, а на самом деле пишу роман. Да, да, роман! И в моем романе мышь разговаривает с мышью о проблемах вселенной, обезьяны рассуждают о Сириусе и так далее. А ты приехала супы варить, ну и шуруй себе на кухню.
– Ха! – ухмыльнулась я. – А это ничего, что ты мою комнату своей персоной занял?
Иван не выдержал и фыркнул:
– Располагайтесь тут пожалуйста, как вас там… с большим и длинным носом, а я и другую комнату займу.
– Опять дискриминация по носу, господин писатель? Давай, давай, обзывай нас дальше, я всё на диктофон записываю. И твоей Светке дам послушать!
По тону и интонации Иван понял, что пожилая женщина перед ним – это всё-таки не Светка в старости, да и скорее всего не повариха.
– Кто ты? Отвечай, – уже почти жалобно проскулил Петевич и оторвавшись от шкафа с зеркалом снова присел на стул, по детски, исподлобья рассматривая мой белый халат. – А-а, я понял! Ты Светка Геновна, но… мёртвая!
Водкин в ужасе взялся руками за свою голову.
– Я мёртвая? – неуверенно мотнула головой тётя. – Возможно, но я автор этой книги.
– Какой книги?
– Этой?
– Какой этой? – писака осмелел и пододвинул свое близорукое лицо поближе, чтобы ещё раз меня рассмотреть.
– Ну, – развела я руками. – Ты только не нервничай.
– Я и не нервничаю, – голос мужчины дрогнул, он явно уже начал нервничать.
А я собралась с духом, осмотрелась и выпалила:
– Ты главный герой моей книги, вот поэтому у тебя в голове и бардак. Понимаешь? Ты сам – не есть реальность. Я пишу книгу про Водкина-Безделкина, а ты пишешь историю космонавтики. Ты живешь в моей книге и больше нигде!
– Такого быть не может! – задохнулся Иван. – А-а, нет, ты агент Розгина, вернее агентша. Вот я тебя и вычислил. Ой как ловко я тебя вычислил! Отвечай, зачем приперлась?
Я вздохнула и положила на письменный стол свой диктофон, включила его и пошла на кухню варить свой, обычный бабский борщ. Диктофон сипло заговорил голосом министра Розгина: