Полярный круг. Выпуск 2

Я взял папиросу. Но мне настойчиво совали всю пачку.

- Бери, чего уж там! Сами знаем, как в тайге без курева.

Без курева мы не сидели. Но парень предлагал от всего сердца, и отказываться было просто неудобно.

Несколько рук потянулось за письмами.

- Заказными отправим. И марки наклеим. Так что не сомневайся.

Взревел мотор. Из-под гусениц брызнул спрессованный снег.

Я долго смотрел вслед удалявшемуся вездеходу. Словно катер на крутой волне, он то и дело нырял в глубокие выбоины, подпрыгивал на ухабах. А я стоял посреди зимника и думал о людях, с которыми повстречался в тайге.

Но вот вездеход перевалил через увал. Из тайги все ближе подступали сумерки. И я, потуже затянув крепления, свернул на проложенную лыжню.

Неопалимая березка. Над костром, будто в прозрачной родниковой струе, колышутся сосны. С безотчетным восхищением слежу за ревущим, постанывающим, присвистывающим пламенем. С тяжелым вздохом оседают обугленные ветви лиственниц, слепящим магнием вспыхивает еловый лапник. Костер полыхает в снежной ямине. У самого края ее замечаю березку. Тоненькую, стройную. К березке жадно тянутся языки пламени. Лижут стволы, пытаются утянуть в ревущий водоворот огня. Но березка стоит над костром несгибаемая, неопалимая. Ее нежная береста даже не обуглилась. Только на ветвях, гибких, как девичьи руки, трепетными светлячками вспыхивают нераскрывшиеся почки. Хочется раскидать костер, уберечь березку - стройную, неопалимую...

Очень хочу, чтобы сын мой стал настоящим человеком. Ученым или инженером, учителем или сталеваром - не в этом суть. Главное - быть человеком: стойким, неопалимым, как вот эта березка, противостоящая безумству всепожирающего огня.

Добрые ладони. По высокому небу лениво плывут почти прозрачные облака. Снег искрится слюдяными блестками. Легкий ветерок освежает вспотевшее лицо. Неподалеку от привала вагончик-балок. Рядом с вагончиком бьется в снегу малиновка. Что-то с нею приключилось. Хочу подобрать, но малиновка, судорожно трепыхнув крылышками, отскакивает к вагончику. Из балка на крылечко выходит пожилой рабочий, видит мои тщетные усилия поймать пичугу, не спеша подходит к ней, осторожно сгребает в большие добрые ладони.

- Ничего, выходим,- улыбается он.- Взрываем. Вот ее, видать, и контузило.

Фары в ночи. Перед ужином выхожу подышать морозным воздухом. По зимнику, прорубленному геофизиками, вереницей идут машины. Они выскакивают из-за крутого поворота и ослепляют спящие сосны пронзительным светом фар. Успеваю разглядеть на впереди идущих машинах какие-то трубы и станины, прикрытые брезентом.

Автоколонна на глухом зимнике напоминает давнее: декабрьскую ночь в горах Кавказа, заснеженный перевал, через который саперы пробили дорогу. И так же, как сейчас над тайгой, черное небо было запорошено изморозью звезд.

Почему именно в эту ночь вспоминается фронт? Случайная ассоциация? Нет. Здесь, в таежных дебрях, не прекращаясь, идут бои: гремят взрывы сейсмологов, разведывающих нефть; самолеты на бреющем сбрасывают продовольствие и снаряжение; пулеметными очередями стрекочут бензопилы. И эти машины, рассекающие ночную темень узкими клинками света, они тоже участвуют в наступлении.

Возвращаюсь в палатку. Ребята похрапывают, как пехотинцы после изнурительного марш-броска. Забираюсь в спальный мешок, кладу под голову полевую сумку и снова, как в далекие годы, чувствую себя солдатом.

Голубое утро. Весна, к которой так долго шли, - вот она, за пологом палатки! Разве усидишь за дневником? Пишу "скороговоркой", спешу поскорее выбраться из прокисшей полутемени, где над печкой сушатся портянки и подвязанные к веревке стоптанные валенки, где на хвойной подстилке белеют окурки, раздавленные коробки спичек, где кучей серой рухляди лежат неприбранные спальные мешки. Палатка, наше единственное прибежище, постарела, поблекла. Но как бы она ни выглядела - нельзя быть неблагодарным. Спасибо тебе, брезентовое жилище, спасибо за все! И пожалуйста, не обессудь. Как ни дороги воспоминания, люди живут настоящим. И я откидываю мешковину, которая заслоняет от меня весну.

Слезинки талого снега повисли на туго натянутом ходовом тросе. А вот и первый комар. Он расставил рахитичные ноги и нежится на пригретом тенте палатки. Тайга гудит, как море.

В бессменном карауле. В завтрак хватились: третий день никто не видал в лагере Орлика. Володя вспомнил, что в последний раз видел пса на болоте, где лежит груз.

- Сам он оттуда не придет, - отозвался Морозов. - У груза осталась мелкокалиберка. Вот Орлик и сторожит.