Полная книга стихов (СИ)

// В память о Владимире

* * *

Настоящей

Ты знаешь, что твоей любви

Как тени призрака слепого

Не прекратить, не перейти

Тебя другого.

Ты знаешь, что твоей иной

Другой, изменчивой, поддельной

С твоей досадой канительной

Прибыть с тобой

Ты знаешь, что твоя беда

Твоя досада и расплата

Не прекратится никогда

Не переплакать.

Твой каждый день, и пальцев хруст

И сердце, падающее мимо

Твоя несбыточная грусть

Неизлечимы.

Ты как песочные часы

Без остановки таешь, таешь

Крупицы памяти и сны

Ты иссыпаешь.

И всё так медленно, и зря

Запуталось, перекрутилось.

"Полет", "Восток", "Салют", "Заря".

Остановились.

Всё круто, классно, хорошо,

но так избыточно уныло,

Зачем-то все произошло,

Зачем-то не происходило.

Зачем-то жил, зачем-то ждал

Но ты же рад, что все взорвалось

Но ты же рад, что ты пропал,

И рад ей, что она осталась

Ты ничего уже не ждешь

Ты совершил любую дурость

И ты как кот, попавший в дождь

Дрожишь нахмурясь.

А может все не просто так

А может все по глупой грусти

В делах завал, в душе бардак

И что ты русский

Ты понимаешь, что живешь

Ты видишь, осязаешь, слышишь

Высоцкий надрывался тож

Ты тоже дышишь

И бесконечность твоих фраз

Твоих дыханий вереница

Но вдруг замрет. И дрогнет раз.

И прекратится.

* * *

Ты наделал так много ошибок, на счёт и на нечет.

"И тебе говорили" - ты ж смеялся, такой дурачок.

Ты играешь неправильно, FAIL, не стоит и свечки.

Так не будь дураком, повтори их, и сделай еще.

Каждый, каждый из нас падает в личную пропасть.

Мудрость - это как остроумная шутка, но только всерьез.

А тебе говорят "жизнь - игра", то есть жизнь - это подлость.

Только каждый достоин любви. И каждый - прощений и слёз.

- Хорошо, расскажи (усмехнутся), начнем в понедельник.

Ну так ты сформулируй (так спросят), и ты докажи!

- Всё отвечено точно (нам, русским, везло на бездельников):

Чтобы было не больно потом. Чтоб жить не по лжи.

И когда ты, красава, такой уже улетаешь за трассу,

Ты кричишь до удара, сам себе уже шею свернув, хоть еще не убит,

- Жизнь прекрасна, ёпта! Жизнь в натуре прекрасна!!1

И вот так вот, в наклонном разрезе, у ней интереснее вид.

Половина из нас так косячат, насмарку, в лепешку,

Мы помянем и их, тех, кому не отметить и свой "сорокет",

Мы поставим всё сразу на стол, нарежем в окрошку,

Только чтоб жить не так, как учит нас Pepsi и Garnier.

Мы ругаем себя и за то, что мы бросили космос,

И нам искренне стыдно пред миром за наших воров.

Но мы сделаем всё. Ещё революций и сносов.

Бесконтрольных. Прыжков, без страховки. В прогресс. И в добро.

Ты наделал так много ошибок, ты был очень глуп и неряшлив,

Но по крайней мере ты сам - находил, и хранил, и губил.

Ты смеялся как мог, и рядом с тобой даже кто-то был счастлив.

Так не будь дураком. Продолжай в том же духе. Живи и люби.

* * *

Наташе Бродниковой

До сих пор не знаю какого цвета её глаза,

Не придумал ни ласковых, никаких имен,

Никакими запретами так себя и не связал.

Не покаялся, так как не был глуп и умён.

Вот представь парижскую башню, с ней мерят всё -

Потому что она эталон мечты и знак любви.

Можно много знать городов, деревень и сёл,

А вот рядом с ней расцветает вся се ля ви.

Вот представь прекрасную песню, крутой альбом.

Ты другие еще не слушал, всё рука не йдет.

И ты крутишь её сто раз, так чтоб дым столбом.

Только съеживаешься и стыдишься, что идиот.

Или встретил ты кореша, с которым жевал гудрон.

И спокойненько так завис, опоздал везде.

Он как раз не знал куда деть ништяков вагон.

И вы можете о любви как о самом себе.

Не бывает на свете душ, которым ты люб любой.

Кроме мамы, родной сестры, но и здесь есть риск.

Но бывают, которым бы знать, что и как с тобой.

Потому что ты сам им не критик, не моралист.

Самый верный огонь это тот, что не сторожишь.

И любовь только та, что не потревожит век.

И тогда ты любуешься, радуешь, дорожишь.

Всё никак от улыбки не заглянув наверх.

Вот представь её, да ты и увидел всё визави.

Я уверен, друг, ты и сам в жизни всё простил.

Мы ведь все тоскуем не о большой любви -

Мы скучаем по тем, кто б малость о нас грустил.

* * *

Поэты врут!

Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене,

Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне.

И когда не попали в размер, добавляют частицу "не".

Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты.

Им завидуют только студенты.

Они сыпят пустыми фразами, ты всегда это подозревал

И неправильно учат тебя, называют кругом овал.

И всё рвутся на сцену, не слушают, презирают зал.

Дилетанты, психи, придурки, лузеры, да и только.

И не любят тебя. Нисколько.

Говорят с надрывом и фальшью, несут пургу,

Без стыда унижаются, вытягиваясь в дугу.

Они всё что имеют легко отдадут врагу.

Ничего не знают о жизни, простодырые, нараспашку

Для всего устраивают ромашку.

Да они и не поэты вовсе, это даже не самообман,

Девяносто из ста, что перед тобой графоман,

Соберут всё подряд и ведут себя как Вассерман.

И неграмотно, запятые не ставят от лени,

Да еще и нескладно, не как Есенин.

Они могут пять лет подряд ныть о какой-то бабе

Им любая проблема кажется в мировом масштабе

И вообще не понять пишут чего бы ради.

И стишки свои они любят кричать визгливо,

Чтоб совсем уж не показалось криво.

А бывает вранье с полной потерей лица