В Европе холодно. В Италии темно.Власть отвратительна, как руки брадобрея.О, если б распахнуть, да как нельзя скорее,На Адриатику широкое окно.Над розой мускусной жужжание пчелы,В степи полуденной — кузнечик мускулистый,Крылатой лошади подковы тяжелы,Часы песочные желты и золотисты.На языке цикад пленительная смесьИз грусти пушкинской и средиземной спеси,Как плющ назойливый, цепляющийся весь,Он мужественно врет, с Орландом куролеся.Часы песочные желты и золотисты,В степи полуденной кузнечик мускулистый,И прямо на луну влетает враль плечистый.Любезный Ариост, посольская лиса,Цветущий папоротник, парусник, столетник,Ты слушал на луне овсянок голоса,А на дворе у рыб ученый был советник.О город ящериц, в котором нет души,От ведьмы и судьи таких сынов рожалаФеррара черствая и на цепи держала —И солнце рыжего ума взошло в глуши.Мы удивляемся лавчонке мясника,Под сеткой синих мух уснувшему дитяти,Ягненку на горе, монаху на осляти,Солдатам герцога, юродивым слегкаОт винопития, чумы и чеснока,И свежей, как заря, удивлены утрате...
В`оздух медвяный[110], полог стрел каленыхУже не тот. Мучительнее дыбыПодъем и спуск. Уже не те изгибыТропинка вьет на тех же самых склонах.Цепи холмов волнуются на месте,И лишь во мне как бы внутри гранитаЗернится скорбь. Что было — то мелькнуло.Здесь я ищу следов красы и чести,Той самой, что отсюда, нарочито,Без оболочки — в небе потонула.
9–11, вариант
Весь кругозор волнуется на местеЯ ж как бойница с прорезями оконЗажмурился и жизнь во мне уснула.
«Как соловей, сиротствующий, славит...»
Черновик (АМ)
1–14, первонач.
Как соловей свое несчастье славитВ отцовской и супружеской кручинеИ чистый воздух состраданьем плавитДо высоты выплескиваясь синейИ всю-то ночь насквозь меня буравитИ провожает он к моей судьбине.Кто ж без меня поймет и в звук поставитЧто смерть нашла прибежище в богине.О легковерье суетного страха:Он исключил два солнца из эфираБоясь увидеть их щепотью прахаТак вот она карающая пряхаЯ убедился что вся прелесть мираРесничного недолговечней взмаха.
5–11, окончат.
И всю-то ночь насквозь меня буравитИ провожает он, один отныне.Я — только я — я тот, кто в звук поставитЧто смерть нашла прибежище в богине.О как легко не знать и жить без страха:Эфир очей, глядевших в глубь эфира,Сметь уложить в слепую люльку праха.