«Шестнадцать только лет! – с улыбкою холодной Твердили часто мне друзья.–И в эти-то года такой тоской бесплодной Звучит элегия твоя!О нет! Напрасно, вняв ребяческим мечтаньям, О них рассказывал ты нам,–Не верим мы твоим непризнанным страданьям, Твоим проплаканным ночам.Взгляни на нас: толпой беспечно горделивой Идем мы с жребием своим,И жребий наш течет так мирно, так счастливо, Что мы иного не хотим.На чувство каждое мы смотрим безразлично, А если и грустим порой,Смотри, как наша грусть спокойна и прилична, Как вся проникнута собой!Пускай же говорят, что теплого участья В нас горе ближних не найдет,Что наша цель мелка, что грубо наше счастье, Что нами двигает расчет…Давно прошла пора, когда не для забавы Таких бы слушали речей,–Теперь иной уж век, теперь иные нравы, Иные страсти у людей.А ты? Ты жить, как мы, не хочешь, не умеешь, И, полон гордой суеты,Еще, как неба дар, возносишь и лелеешь Свои безумные мечты…Поэт, беги ты их, как гибельной заразы,– Их судит строгая молва,И все они, поверь, одни пустые фразы И заученные слова!»