Последний рубеж

Рвач криво усмехнулся. Да, хорошие были времена. Но, к сожалению, все хорошее когда-то заканчивалось. И бар «150 рад» не стал исключением. Он закончился, как только внутрь ворвались вооруженные до зубов черные. Напуганных внезапным исчезновением Панаса и безоружных посетителей вывели на улицу под дулами автоматов и поставили к стенке. Бродяги быстро поняли, что к чему. Они стали наперебой умолять бойцов группировки не стрелять. Просили сохранить им жизнь, рассказывали о своем небывалом опыте и утверждали, что могут сослужить «Рубежу» хорошую службу. Раз за разом они повторяли одни и те же слова, будто мантру, в надежде смягчить прогнившие сердца черных. И только один-единственный человек стоял прямо, расправив плечи и смотря смерти прямо в лицо. В его опутанных красными нитями глазах не было ни капли страха. Напротив, в них читалось облегчение. Потому что этот кошмар, растянувшийся на долгие годы, наконец-то подходил к концу. Потому что Зона наконец-то отпускала Упыря. Еще немного – и ежедневная мука, затяжная агония, в которую превратилась жизнь легендарного сталкера, наконец-то завершится.

Но у судьбы на этого человека были другие планы. В последний момент, когда казалось, что все кончено, что рубежники вот-вот спустят курки и перебьют сжавшихся от страха скитальцев, жесткий, привыкший командовать голос заставил пальцы черных замереть у спусковых крючков.

– Не стрелять!

Шеренга бойцов группировки расступилась, пропустив вперед своего командира. Поджарый офицер поправил черный берет на гладко выбритой голове и пристально обвел посетителей бара стальным, пробирающим, словно ледяной ветер, взглядом.

– Ты, – затянутый в темно-зеленую перчатку палец указал на приготовившегося к смерти Упыря. – Ты. И ты. Выйти из строя.

Трое сталкеров сделали шаг вперед. Трое самых опытных посетителей бара. Трое тех, кому посчастливилось оказаться в списке. Троица, которая действительно могла хорошо послужить «Рубежу».

– Этих – в каптерку, – приказал лейтенант Колесник. Его скуластое лицо исказила еле заметная ухмылка – надо же, сам Упырь попал к нему в руки!

Отделившись от расстрельной команды, двое рубежников увели избранных прочь, изредка подталкивая в спину дулами автоматов.

– Остальных – в расход, – скомандовал офицер черных.

А потом, сложив руки за спиной, он стоял и смотрел, как пули рвут тела кричащих от боли сталкеров. Как брызжет кровь на стену позади приговоренных к расстрелу. Как один за другим испускают последний вздох скитальцы Зоны отчуждения.

В тот день рубежники не жалели патронов, обрушивая кипевшую в них ненависть на головы тех, кого всегда презирали. Бродяги были для них ничем не лучше мутантов: жалкие, мелочные и ни на что не годные. Такие же звери, как и горбуны с землетрусами. Звери, заслуживающие только смерти.

– Склад вскрыть! – приказал лейтенант Колесник, как только замолкли автоматы. В последний раз взглянув на плоды своей работы – изуродованную пулями кирпичную кладку и лежащие в траве тела, под которыми образовалась густая кровавая лужа, офицер пошел прочь, стуча подошвами окованных металлом ботинок по каменным плитам ведущей к бару дорожки.

– Только нас оставили… – прошептал Рвач, смотря на вывеску над «150 рад». – Нас, вот, троих. Прикинь, как повезло, а?..

– Ага, – угрюмо кивнул Седой. Обернувшись, он бросил короткий взгляд на ту самую стену, покрытую темными брызгами запекшейся крови и испещренную пулевыми отметинами. Но осознание, что вот там, прямо позади него, еще утром казнили больше двадцати человек, ничего не колыхнуло в душе сталкера. Он слишком долго пробыл в Зоне, чтобы жалеть кого-то, кроме самого себя…

– Короче, нас отвели на склад, раздали скотч, стволы, – продолжил Рвач, не оборачиваясь и говоря скорее сам с собой. – Сука, вот че б не отдать, а? Такой охрененный ствол был! С ночнухой… Ну сказка же! Нет, надо было скоммуниздить! Вот уроды, а! Дали, вот игрушку какую-то… – Взглянув на выданный завскладом «Рубежа» автомат, скиталец брезгливо поморщился. – Весь… Что это, блин? Земля? Или дерьмо? В чем его вымазали?! Где им колупались? Ну хоть стреляет – уже хорошо!

– Можно почистить, – пожав плечами, посоветовал Седой. Буднично и равнодушно, ясно дав понять, что проблемы собеседника нисколько его не волнуют.

– Почистить. – Скиталец с разорванным ухом с омерзением сплюнул. – На хрена его чистить? Ты еще скажи, шо берцы надо раз в месяц покупать, а не носить, пока не расклеятся нахрен! Ишь придумал! Это ж «калаш», Седой! Стрелять и так будет. Та просто… Просто обидно! Обидно! Только купил, зараза, – и тут же отжали! Вот не уроды, а?! Еще и патронов пожалели! Хавчик зажимают, козлы, блин! Вот чем мне закусывать? Чем?! Двумя пайками? Да это ж… Ну, это… Блин, ну это смешно! Вот солдафоны, млин. Трезвенники хреновы… Не то что… Блин, да хоть эти, анархисты которые. Ну нормальные ж мужики! Пару раз бухали прям там, у них на посту! Ну сталкеры как сталкеры. А эти?

– Подожди-подожди. Че ты сказал?

– Я говорю, трезвенники они, они, сука, конченые!

– Не-не-не, стой, до этого. Чего? Чего они там у тебя зажали?