«Послесловие»

Молчание тянет ко дну
Забытых минут и картин.
И черную встретив весну.
Ты с ней остаешься один.
Ты бредишь закатами зла,
И смертью, что дышит вокруг.
И боль, что внутри расцвела,
Не вызовет даже испуг.
Молчание дарит покой,
Сверкая подземным огнем.
Ты тронешь безумье рукой.
Ты душу хранишь только в нем.
На каждое слово — бедой
Лихое безмолвье глядит.
Тоскливой полночной звездой
Сознанье твое бороздит.
Ты пьешь безразличья вино
Средь серых и черных картин.
Судьба открывает окно
Молчанью бездонных глубин.

18.

Полуподпольные эстеты,
Свои придумывая жизни,
Выделываем пируэты
За гранью призрачной отчизны.
Мы будто мастера кошмара,
Скользим по лабиринтам жути.
Танцуем в зареве пожара,
Сжигая судьбы по минуте.
Весь мир иронией охвачен,
Почти дошедшей до предела.
И смысл всего переиначен,
И до тебя уже нет дела
Пространству, времени…а впрочем,
Эксперимент судьбы удачен:
Аккорд финальный ясен, точен,
И воздух хаоса прозрачен.

19.

День начнется туманом — закончится тьмой,
Привыкая к никчемной дороге своей.
Это время опять оказалось тюрьмой.
Это место давно позабытых теней.
Из зеркал, не мигая, все смотрят глаза.
Боже мой, до чего же обыденно зло:
Параллельных миров раскроив небеса,
На куски все надежды твои разнесло.
В горле комом скопилась, слежалась тоска.
Это вечность твоя превращается в стон.
Черный ветер завыл, застучал как строка,
По виску, вместе с сердцем глухим в унисон.
Примеряя судьбу из ударов и бед,
Ты следишь за беспечной, пустой кутерьмой:
Новый день воплощает неистовый бред.
День пришел из тумана, чтоб кончиться тьмой.

20.

Стекают сны, душа погрязла в скуке,
Дождливых дней слепая череда
Меня в глухом исчерпывает звуке,
Пред взором все проносятся года.
Больные строки тихо, жутко стынут,
Судьба опять на кончике пера.
Я против воли снова опрокинут
В раздумий бесполезных вечера.
Вся жизнь, как бред, она идет впустую,
А я все спорю с мистикой такой…
Я ставлю вместо точки запятую,
Дрожащей от отчаянья рукой.
На фоне жизни в сумасшедшем доме,
Я безнадежно смысл вещей ищу…
Ведь ничего не существует, кроме
Мгновенных лет, в которых я грущу.

Часть II

1.