Посол Господина Великого

– Видать – не видал, нечем боле видеть-то. А голос ее слыхал… иль похожий. У гулящих жёнок на портомойне. – Помолчал немного слепец, перекрестился, повел головой: – И твой голос знаком мне, человече… Наверное, и ты меня помнишь… Нифонтий я, подмастерье Петра, вощаника новгородского… А Ульянка – дочка его.

Нифонтий…

Олег Иваныч передернул плечами, вспомнив, как ловко лишил парня обоих глаз Матоня.

«Глаз – он шипит-от…»

Нифонтий, Нифонтий… Вот куда ты подался – в калики перехожие. А куда ж еще, слепому-то…

Поблагодарил Олег Иваныч. Дал Нифонтию деньгу серебряную. Вскинулся на коня – в дальний посад поехал, к жёнкам гулящим. Там и отыскалась Ульянка. Олег Иваныча узнав, выбежала радостно.

Через три дня отправил Ульянку со Стефаном. На прощанье кивнул ободряюще:

– Ништо, девка, – молвил. – Будет еще и у вас с Гришей счастье! Верь только.

Подняла глаза Ульянка:

– Жив ли Гришаня-то?

– Жив, – уверил Олег Иваныч. – Жив! А как же?!

Мужик какой-то служивый колеса у телег проверял. Дьяк государев Стефан Бородатый словом с ним перемолвился, кивнув, по плечу мужика похлопал да к Олегу Иванычу направился:

– Пора нам, господине.

Ну, пора так пора.

Тронулись телеги, колесами скрипнули. Мужик, что колеса смотрел, спину распрямил. На Олега Иваныча глянул случайно… Да – бегом, бегом за амбарец…

Махнул рукой Олег Иваныч, Ульянке подмигнул. Дьяка за рукав прихватил:

– Помнишь ли место, Стефане?

– Помню, как не помнить. На Славенском конце Нутная улица. Настена.

– Это, ежели на Ильинской никого не сыщешь в усадьбе.

– И про Ильинскую помню, не сомневайся.

Некоторое время ехал Олег Иваныч рядом с обозом. Потом свернул на Тверскую, задумался. К Федору Курицыну заехать, про государя московского сплетни узнать – помнит ли еще про Олега? Иль забыл уж давно? От того многое сейчас зависело.

Развернул коня Олег Иваныч, медленно поехал вдоль по Тверской, встречь восходящему солнцу. Хоть и студено было пока, да чувствовалось по всему – день теплый будет. Может, один из последних таких дней. Бабьего лета…

На храме Успения, деревянном, маковка златом пылала. Засмотрелся Олег Иваныч – красиво…

Вечером – весть радостная Олегу Иванычу. Вернулся Силантий со двора государева. Иван Костромич, боярин, по выходе шепнул – не гневается больше на житьего человека Олега государь-батюшка. Не упомнит и кто таков даже… Одновременно все ж таки опасаться просил Костромич – кто-то при дворе воду мутит – стропалит против Силантия да пленника его слухами разными. Ну, до государя слухи те не дошли пока. Пока…

– Так что свободен ты отныне, Олега, – махнул рукой Силантий. – Все одно прибытка от тебя мне нет, а Москве ты служить не будешь. Ведь не будешь?

Олег Иваныч упрямо покачал головой:

– Больно уж важен великий князь московский.

– Так на то он и князь!

– Так-то так… Да ведь и я не червь, своим разумом жить хочу – не княжьим. Извини, Силантий, если обидел…

Поскрипел зубами Силантий, однако ничего не сказал. Задумался. После махнул рукой:

– Считай – в расчете я с тобой полностью, так что ежели вдругорядь попадешь – не взыщи. На Москву завтра с утра два обоза идут хлебных, с понизовья. Первый – купца Федосеева, Онфима, второй – Ермила Хмурого. Так что, если поспеть хочешь…

– Спасибо, Силантий. За все спасибо.

С двойственным чувством уезжал Олег Иваныч. Будто чего-то не договорили они с Силантием, не дорешили, не доспорили. Несколько раз спрашивал сам себя Олег – а что заставляло служить московскому князю такого благородного и смелого человека, как Силантий Ржа? Только ли землишки-поместьица? Или действительно верил Силантий в то, что именно Москва – и есть Русь-матушка? А почему не Новгород, не Смоленск, не Киев, не иные какие русские земли? Никак не отвечал на такой вопрос Силантий, лишь в усы улыбался, дескать – почему Москва – то и детям малым ясно. Детям-то, может, и ясно… Московским… А вот насчет киевлян, смолян, тверичей, новгородцев – сильно сомневался Олег Иваныч. Да и – что сказать – насмотрелся, чай, на Москву-то! Считай, почти все привыкли тут по указке жить, не своим разумом. Все от князя зависели – от мала до велика, и все – ну, может, кроме бояр самых знатных – в руке его были. Голосили на всех углах: «Славен батюшка наш, государь Иван Васильевич!» Тьфу-ты, подхалимы чертовы. Батюшка… Иосиф Виссарионович… Погодите, прольет он еще кровушки, батюшка ваш. Ну, если и не он – так его потомки. Неконтролируемая власть – она кровавится, имеет такую нехорошую тенденцию, тем более здесь, в Московии – нравами грубыми далеко в русских землях известной…

Эх, Силантий, Силантий… Дай Бог, чтоб не достала тебя гневная длань твоего князя!