Потаенные ландшафты разума

...я си­дел на бе­ре­гу мо­ря... из-под ра­зо­рван­ной бу­ма­ги сверт­ка вы­гля­ды­ва­ли... смот­рел на вол­ны, не­су­щие к бе­ре­гу пе­ну... ме­тал­ли­че­ские бле­стя­щие час­ти за­вод­ной иг­руш­ки... на ред­кие ра­куш­ки, на об­на­жен­ных муж­чин и жен­щин... мне вне­зап­но за­хо­те­лось ра­зо­рвать оберт­ку... бес­смыс­лен­но, но с упое­ни­ем про­во­дя­щих на­пол­нен­ные вза­им­но­стью... рас­смот­реть, взять иг­руш­ку в свои ру­ки, ра­зо­брать на­ко­нец... лас­кой, вни­ма­ни­ем, вре­мя, со­ча­щее­ся по­доб­но это­му мо­рю... что­бы на ла­донь лег­ли вин­ти­ки и ко­ле­си­ки, пру­жин­ки... те­п­ло­му убаю­ки­ваю­ще­му слад­ко-при­тор­ным нек­та­ром... что­бы раз­ня­тые по­ло­вин­ки ле­жа­ли вверх ис­под­ней сто­ро­ной... да­же шум кое­го, на­пол­няю­щий днем и но­чью все... ма­то­во-шер­ша­вой, бес­смыс­лен­но-кон­ст­рук­ци­он­ной, урод­ли­во-ме­ха­ни­стич­ной... во­круг, рас­чер­чи­ваю­щий вре­мя так, что оно ста­но­вит­ся... то­гда бы я от­швыр­нул бы эти де­та­ли и не от­вле­кал­ся бы... по­доб­но ли­ней­ке с де­ле­ния­ми, раз­би­той от на­ча­ла... на этот ду­рац­кий пе­ст­рый свер­ток, на ша­ги... до кон­ца ма­лень­ки­ми рис­ка­ми, и мер­ный шум этот... же­ны за стен­кой, на мяу­ка­нье му­чи­мо­го деть­ми... том­ны­ми вздо­ха­ми про­ни­каю­щий в соз­на­ние, я уве­зу его... во дво­ре кош­ки, на на­до­ед­ли­вых мух, по­ми­нут­но... к се­бе до­мой, и бу­ду вспо­ми­нать его, гля­дя на гля­нец... са­дя­щих­ся на ра­бо­чий стол, на ис­пи­сан­ные лис­ты, на бес­чис­лен­ное мно­же­ст­во... цвет­ных от­кры­ток, на кра­соч­ные про­спек­ты ту­ри­ст­ских фирм... мне за­хо­чет­ся ра­бо­тать, пи­сать, сно­ва по­вто­рить все... пря­мо-та­ки го­ре, все его от­вле­ка­ет, раз­дра­жа­ет, нет что­бы... ви­ден­ное, те­перь уже на бу­ма­ге, что­бы вер­ну­лось на­строе­ние... во­шла вдруг же­на, бро­сив опо­сты­лев­шую кух­ню... тех сча­ст­ли­во-без­мя­теж­ных ле­ни­вых дней, и бо­же упа­си... над­мен­ные ка­ст­рю­ли и си­зи­фов ка­мень хо­зя­ек -... пы­тать­ся про­сто рас­ска­зать о них, он не но­ви­чок, ему это и ... та­рел­ки, про­сто по­до­шла бы сза­ди и об­хва­ти­ла его, как... в го­ло­ву не придет, он не ис­пор­тит сво­их ощу­ще­ний... бы­ва­ло пре­ж­де, креп­ко и лас­ко­во, так что у не­го... и сло­ва са­ми сло­жат­ся в ле­ген­ду о кос­ми­че­ском вол­ке или по­ко­ре­нии... зай­дет­ся серд­це, хо­тя это и вред­но, на­вер­ное... мыс­ли­тель­ных про­странств лю­дей пле­ме­нем при­шель­цев... но я бу­ду на ка­кую-то пес­чин­ку вре­ме­ни... и чув­ст­вен­но-эро­ти­че­ское, пол­ное же­ла­ний на­строе­ние вой­дет не в... по-ста­рин­но­му сча­ст­лив, и эта зо­ло­тая пес­чин­ка не... сю­жет, а толь­ко в ис­кри­сто-зо­ло­тые сло­ва и пля­шу­щие за­дор­ные фра­зы... про­па­дет, я как ис­ку­шен­ный ста­ра­тель про­мою ее на лот­ке... и я, пе­ре­чи­ты­вая их вме­сте с же­ной, друзь­я­ми... сво­его соз­на­ния и по­ло­жу в ма­лень­кий на­груд­ный ме­шо­чек... бу­ду рад их вос­хи­ще­нию и с шут­ли­вой серь­ез­но­стью кло­уна... бес­цен­ный, на­по­ми­наю­щий сво­ей тя­же­стью о глав­ном... при­му их поч­те­ние к сво­ему ис­кус­ст­ву де­лать... в мо­ей жиз­ни, о свер­шен­ном и удав­шем­ся, о гар­мо­нич­ном и ра­до­ст­ном... ма­лень­кие чу­де­са, уме­ние на­ре­зать в кло­чья... о ве­ли­ком, ко­то­рое я соз­дал свои­ми ру­ка­ми... для­щий­ся бес­ко­неч­но ко­лы­шу­щий­ся сту­день вре­мен­ных... о том, что я на­шел на бес­ко­неч­ных пус­тых... про­ме­жут­ков, и это сно­ва вос­со­еди­нит их, как в го­ды юно­сти... про­стран­ст­вах бы­тия, то, что при­да­ет жиз­ни смысл и вкус... но те­перь это бу­дет толь­ко ми­раж, толь­ко... то, что де­ла­ет из нее ог­ром­ное, ско­ван­ное в еди­ный... иг­ра, прав­да до­б­рая и муд­рая... мо­но­лит, осоз­нан­ное бы­тие... мно­го­знач­ная и све­жая... оче­ло­ве­чен­ное вре­мя.

Я, ви­ди­мо, по­те­рял соз­на­ние от пе­ре­пол­не­ния об­раз­ами и вы­ва­лил­ся об­рат­но.

Гла­ва XVIII

Я оч­нул­ся на по­лу, по­ти­рая ушиб­лен­ный ло­коть. За это вре­мя мра­мор­ный зал чу­дес­но пе­ре­ме­нил­ся. Вер­нее, он ос­тал­ся преж­ним, но те­перь был яр­ко ос­ве­щен, так яр­ко, слов­но бы са­мо солн­це на­хо­ди­лось в нем.

Вдруг зер­ка­ло кам­ня за­ко­ле­ба­лось, по­доб­но мор­ским вол­нам, и из не­го, как из мор­ской пу­чи­ны, по­ка­за­лись хво­сто­ры­бые ко­ни, вле­ку­щие неф­ри­то­вую по­воз­ку. Я в смя­те­нии от­сту­пил к са­мой ле­ст­ни­це, ока­ме­нев от ужа­са. Гроз­ный бог По­сей­дон тор­же­ст­вен­но-не­то­ро­п­ли­во под­ни­мал­ся из кам­ня, слов­но из глу­би­ны вод, и ско­ро пред­стал пе­ред на­ми бле­стя­ще-мок­рый со спу­тан­ны­ми во­ло­са­ми, мо­гу­чий, пер­во­здан­ный, мощ­ной дла­нью сжи­мая ог­ром­ный туск­ло мер­цав­ший тре­зу­бец. Его ко­лес­ни­ца сде­ла­ла круг и ос­та­но­ви­лась в цен­тре за­ла.

- Эй, смерт­ный, по­че­му не тре­пе­щешь пе­ред бо­гом?! - бу­ре­по­доб­ный го­лос его шква­лом об­ру­шил­ся на ме­ня и не­из­беж­но по­верг бы на зем­лю, ес­ли бы за спи­ной не бы­ло ба­лю­ст­ра­ды ле­ст­ни­цы.

- Вы, ва­ше мор­ское бла­го­ро­дие, по дру­го­му ве­дом­ст­ву...