Прости, но я скучаю

Лицо Мод вытянулось.

– Какая жалость, – сказала она.

– Почему жалость, Мод? – недоверчиво спросила Сунна. – Почему все в этом городе так любят ограбления и угрозы взрыва? Людям что, так нужны преступления?

– Да нет, конечно, – смущенно сказала Маккензи. – Конечно, не грабежи, поножовщина и всякое такое. Но кражи произведений искусства и угрозы взрыва – это как-то… не знаю… захватывающе, что ли… как в кино.

– Как раз кражи произведений искусства и не было, – фыркнула Сунна. – А есть то, что есть. Кто-то делает подкопы, а потом удирает. И из озорства звонит по телефону.

– Так что не знаю, Мод, – продолжала Маккензи, не обращая внимания на ворчание Сунны. – Не похоже, чтобы это ничего не значило. Чем-то это даже интереснее, чем ограбление. Зачем проделывать всю эту колоссальную работу без причины? Инструменты, чтобы прорыть фундамент галереи, стоят недешево. Кто бы пошел на это ради забавы? И думаю, на данный момент было уже три или четыре угрозы взрыва…

Мод приободрилась.

– Вообще-то шестнадцать, – сказала она. – Если верить газетам.

Сунна закатила глаза.

– А также новостным сайтам. И Твиттеру. И Реддиту.

Но Мод не слышала ее. Она застыла с вытаращенными глазами и открытым ртом, как будто ей выстрелили в затылок.

– Мод? – забеспокоилась Маккензи – Что с вами?

– Э-э, – сказала Мод. – Э-м. Я… я… – Она указывала на картинку внизу страницы. – Это…

– Это вы, – сказала Маккензи.

Сунна наклонилась над столом и пригляделась.

Заголовок поменьше гласил: «КТО ВИДЕЛ ЭТУ ЖЕНЩИНУ?» Под ним была сделанная с камеры видеонаблюдения фотография пожилой женщины, одетой во все черное. Ее лицо было размытым и почти целиком пряталось под черной шляпой с чудовищным «готическим» букетом сбоку.

– Ваша шляпа попала в газету, – сказала Маккензи.

– Мод, – спросила Сунна, – вы… Это вы?

– Конечно, нет! – огрызнулась Мод. – Не моя повадка! Видишь же, что она делает? Покупает сотовый телефон.

– С которого звонит и сообщает о бомбах, – добавила Маккензи.

– Как они смеют! – сказала Мод.

– Искать человека, который угрожал взорвать галерею?

– Публиковать мою фотографию!

– Так значит… это все-таки вы?

– Конечно, нет!

– А правда, похожа на вас.

Сунна с удовольствием слушала этот обмен репликами.

– Шляпа точно моя, но это не я. Меня подставляют. Как они смеют? – повторила Мод с еще большей убежденностью. – Кто мог такое сделать?

– Враги? – предположила Сунна.

Мод усмехнулась.

– У меня нет врагов. У меня даже нет… – Она умолкла, обдумывая то, что собиралась сказать, посмотрела на обеих через стол и остановила взгляд на Маккензи. – У меня нет врагов, – повторила Мод.

– Не беспокойтесь, Мод, – сказала Сунна. – Мы с Мак подтвердим ваше алиби.

Казалось, Мод вот-вот расплачется.

– Правда?

– Конечно, – сказала Маккензи. – Мы почти всегда знаем, где вы, если только вы не удираете покурить на крыльцо. И не обижайтесь, Мод, но не такая уж вы публичная фигура. Едва ли кто-нибудь посмотрит на эту фотографию и скажет: «Это Мод!» Разве что я. И Сунна.

Мод смотрела с сомнением.

– Ладно. Разберемся. Все будет хорошо. И с вами все будет в порядке. Но только пока, потому что мы не знаем, как скоро вас арестуют. И вы тогда полностью упустите свой шанс… – Маккензи засмеялась собственной шутке, вытащила мобильный телефон и листок бумаги и пододвинула их через стол к Мод.

– Что это? – подозрительно спросила Мод.

– Номер телефона Ричарда Пейна. К счастью для вас, город маленький, и в списке значится только один Ричард Пейн. Он все еще живет здесь.

– И я должна сказать ему, что я под следствием? Потому что угрожала взорвать одно из самых ценных культурных учреждений города?

Но Маккензи остановила ее жестом.

– Нет, Мод. Во-первых, вы не под следствием. Под следствием ваша… бывшая ваша шляпа. Так что это вы бросьте. Во-вторых, вы у меня в долгу. Вы это знаете. И у себя вы тоже в долгу. Вам не обязательно с ним любезничать, просто спросите, что случилось. – Она взяла телефон, набрала записанный на листке номер и снова через стол передала трубку Мод.

После, казалось, целой сотни гудков они наконец услышали на другом конце провода мужской голос. Мод посмотрела на Маккензи, ища поддержки, но Маккензи только подняла брови.

– Ричард? – сказала Мод.

Голос что-то пробормотал.

– Это Мод.

Бормотание стихло – надолго.

Потом началось сплошное бормотание. Бесконечное бормотание. Лицо Мод оставалось невозмутимым. Она больше не смотрела на Маккензи в поисках поддержки.

– Понятно, – сказала Мод через некоторое время.

– Хорошо, – сказала она потом.

– Прекрасно, – сказала она наконец. – Только не у тебя. И не у меня. Знаешь кофейню у аэропорта, на холме? – Сунна расслышала далекое «нет». – Напротив заправки, между крематорием и тату-студией. Называется «Бумажный стаканчик». Да, отлично. В четверг, в час.

Старый хрыч Ларри

Ларри