проза. жизни

Я отхлебываю громкий глоток колы и на секунду забываю про тебя. Стройное золоченое горло выкрикивает «торо!» и встряхивает мулетной рукой. Ларри ломает шею в наклоне и шагает вперед, нелепо тычась в красное полотно. Тореро легко поворачивается на пятке и снова гарцует перед быком. Ларри прыгает на тряпку, заранее понимая исход. Ларри — хороший актер.

Ты сжимаешь руку любовника и ойкаешь. Это выглядит очень забавно для меня. Ты боишься острого конца лезвия, бьющего Ларри в ложбину между рогов. Трибуны вздрагивают воплями и аплодисментами! Тореро раскланивается и помахивает булочкой треуголки. Я сползаю по спинке скамьи в тоскливом обмороке прямо тебе на колени. Ты хочешь помочь, пытаешься поднять меня, толкаешь любовника в бок. Он злится, потому что на арене уже новый бык. Он — фанатик, этот любовник. Он без ума от корриды. Он всегда покупает билеты на одни и те же места. В его бежевом пиджаке сквозит жакетик тореадора. Любовник бьет меня по щекам, я приоткрываю глаза, бормочу извинения, прошу помощи. Он говорит тебе: «Убери ее отсюда, проводи до туалета». Люди толкают нас, потому что им неудобно смотреть.

В уборной, чистой и белой, выложенной бескровным кафелем, мы забиваемся в кабинку, и я целую тебя. Отчего-то из правой ноздри начинает идти кровь. Прямо во время поцелуя. Ты отталкиваешься от меня, и я вижу, что немного запачкала твои губы красным. От этой акварели у тебя бандитское выражение лица. Все какое-то шлюховатое, и глаза тоже.

«Тебе, что, действительно нехорошо?» — ты спрашиваешь с нотой раздражения, разочарования. Потом выбираешься из узкого пространства, тащишь меня к умывальнику, заставляешь положить на переносицу мокрый платок. Вот бы украсть его у тебя… Нетерпелива, нетерпелива, нетерпима. Запираешь дверь: выхода нет! И расстегиваешь платье, щелкая пуговицами по пальцам. Шелковая планка отпечаталась на груди бороздкой. В ней маленькие точки пота, солоноватого, ароматного. Мне хочется укусить этот пот. Возбуждение бьет в голову темными сгустками и болью. Но не ответить на твой вызов было бы позором, ты это знаешь. Потому, не жалеешь меня: твои глаза и ногти горячи. Погружая твои крепкие, хрусткие губы под язык, я чувствую, как металлический ручей, плывущий по задней стенке глотки, топит меня. Твой рот смешивается с моей кровью. Я слизываю с мокрых губ себя и торопливо сглатываю. Меня тошнит. Ты почти выбралась из платья. Почерневшими глазами вижу твои соски. Цвета калины и на вкус — горькие. Когда я роняю к ним рот, они начинают колотиться в моих руках по-дельфиньи.

Но кисти слабы, и удержать тебя трудно. Ты злишься, злишься, говоришь, что связалась с ребенком, соплячкой. И требуешь моей ладони в себя. Ты соскучилась за неделю. Моя шея совсем липкая, отпечатанная у тебя на платье розоватыми плавниками. Я пугаюсь, что упаду вниз, вздрогнув коленями, опускаюсь на унитаз. Ты рада, так тебе нравится, и загорелые бедра танцуют перед моим томатным лицом. Губы ныряют в тебя, щедро раскрашивая лобок, повисая малярскими дорожками. Сознание кувыркается в носоглотке, и когда я все-таки ловлю языком твой яд, все становится легким и быстрым, мультипликационным.

Стоишь у зеркала, поправляешь волосы, плещешь из ладони на раненые колени, вытираешь руки, грудь. Улыбаешься: «Надо что-то придумать для следующего раза… придумаешь?» «Придумаю, конечно. Не забудь в пятницу достать билет для меня, а сейчас скажи ему, что меня увезли в больницу», — я запрокидываю голову вверх и, прижимая к носу твой платок, выхожу из сортира.

Гита

Я проснулась рано. Проснулась оттого, что белое солнце сыпалось по занавескам горячими зернами, ветер стучал костяшками ободранной форточки, хозяйка звенела внизу голубым столовым фарфором, и все утро оказалось совершенно пронизанным звуком. Той непонятной, птичьей какофонией, которая случается посередине скромной каменной улочки в самом начале июня. Пожалуй, можно было бы встать, опустить плотную холщовую штору, а после спать еще час-полтора. Хотя, мне редко удается заснуть после вот таких пробуждений.

Хочется послать все к черту, плеснуть в лицо свежим душевым паром и, остывая в сонной еще комнате, спешно запрыгнуть в джинсы, рубаху. Потом — сорваться по грудастой лестнице, одним кивком объяснив веселой Марии, что не стану завтракать, не приду к обеду, вернусь поздно, но, несомненно, ее гаспаччо все еще самый лучший в Гранаде. Стрелки дрогнули на семи.

У меня было еще полдня до встречи с тобой. И совершенно чужой город, который я знала только по открыткам. Вдалеке вычерчивалась, наверное, Альгамбра, древнее убежище смуглых королей. Ты писала мне о нем. Ты писала мне об Испании. Очень скупо, нечасто. В письмах ты сливалась с Испанией, мне трудно было найти тебя в белом обезжиренном испанском йогурте, в сводках новостей. Даже на карте, плутающей в топографии мне, невозможно было увидеть хотя бы профиль. И твои белые конверты с аляпистыми марками были деликатесны. Я повесила их на стену в кухне, раздражая соседей по коммуналке. А мне нравится, понимаешь. Наверное, так некоторые собирают фантики.