Раз мальчишка, два мальчишка

В этот раз сказки были готовы у всех, и парни даже организовали очередность, поэтому, как только рация зашипела, Сеня начал свой рассказ.

СКАЗКА О ПРОРОСШИХ ПАРНЯХ

В одном маленьком городке прогнали зиму, и вот-вот должна была настать весна. Когда пришло время сажать рассаду, одна бабка приволокла домой два больших оцинкованных ящика и давай хвастаться соседям:

– Смотрите, какие у меня хорошие ящики! В каждый штук по двадцать саженцев поместится!

– Так это не ящики у тебя, – говорят соседи, – а гробы цинковые.

– Не может этого быть, – отвечает им бабка. – Я их у помойки нашла, где коробки всегда себе беру.

– Ну если у помойки… – не стали спорить соседи и ушли.

А бабка и думает: «Гробы не гробы, какая разница? Чего добру пропадать? Покойников же в них нет».

И стала она в них рассаду сажать.

Дождей много той весной шло, солнца почти не было, и у всех соседей саженцы чахли, а у бабки росли и крепли, как будто что-то изнутри их грело.

– Мои вы хорошие, мои вы красивые, мои вы вкусные, – шептала над ними бабка и вдруг увидела, что из земли торчит что-то, чего между саженцами явно быть не должно. Человеческий палец с длинным грязным ногтем.

– Батюшки мои! – вскрикнула бабка. – Неужели палец вырос?!

– Не вырос, а пророс, – услышала она голос из-под земли.

– Еще и разговаривает! – возопила бабка.

– Дура ты старая, пальцы не разговаривают, – снова донеслось до нее.

– А кто же тогда со мной говорит? – с испугом спросила бабка.

Палец зашевелился, за ним из земли показался еще один, и еще, за ними – рука, а за рукой вылез человек.

– Я с тобой говорю, ртом вот этим, – заявил он, стряхивая с себя землю. – Прорастила вот на свою голову.

– Батюшки мои, – снова запричитала бабка, – как же это так?

– А вот так! Гроб мой зачем потревожила ритуалами своими?

– Какими еще ритуалами? – возмутилась бабка. – Я помидоры просто высаживала! Чтобы на дачу потом их. А потом засолить в банках.

– Вот и получай помидоры, – хрипло засмеялся человек. – Товарищ мой сейчас еще проснется.

– Еще один? – взвизгнула бабка.

– А ты чего хотела? Два же гроба притащила, вот и получай двух покойников.

В соседнем гробу с рассадой что-то зашевелилось.

– Покойников?! – бабка начала креститься. – Да разве ж вы покойники?

– А кто мы, по-твоему? – человек усмехнулся. – В гробах кто живет? Покойники, ясно дело – не домовые.

Шли дни. Сначала бабка сторонилась своих проросших соседей по квартире, но потом, следуя своей главной заповеди – «чего добру пропадать», нашла им применение. И вот уже покойники машут на бабкиной даче лопатами, таскают воду, полют сорняки, чинят крышу. Только не рады они, тяжело им живыми притворяться.

– Ты, бабка, отпусти нас, – говорят.

– Куда ж я вас отпущу? – удивилась бабка.

– Известно куда – на войну, – отвечают покойники.

– А что вам там делать? – еще больше удивилась бабка.

– Как что? Умирать, конечно, – говорят ей покойники. – Видишь же, что жить так нам невыносимо.

– Так вы же и так уже мертвые! – вознегодовала бабка.

– Да, но уже мертвого только на войне снова убить можно.

– Ох уж эта война! И мертвецов не щадит! – вскрикнула бабка и отпустила покойников на все четыре стороны войну искать.

–

Сеня умолк. Андрею, который в этот раз слушал очень внимательно, показалось, что Сеня подмигнул ему. «Вот, значит, как покойник снова умереть может», – догадался он.

– Красивая сказка, – зашипело из рации, – но уж больно травоядная. Главнокомандующий, как бы это вам сказать, хочет побольше про насилие. Есть у вас там сказки про жестокость и насилие?

– Есть, – нервно выкрикнул Вова и выдвинул вперед свое тощее некрасивое лицо.

СКАЗКА О МАЛЬЧИКЕ, У КОТОРОГО НЕ БЫЛО ОТЦА

У одного мальчика была мать, а отца не было. Взрослые в деревне его жалели, а дети дразнили. Вот только мальчику было непонятно, откуда дети берут такие плохие, обидные слова, если не от этих самых взрослых. Иногда он спрашивал у матери, что значит то или иное слово, она бледнела и поджимала губы, и было понятно, что она-то это слово знает.

– Так говорят, когда хотят обидеть того, у кого нет отца, – говорила она.

– А разве у меня нет отца? – спрашивал мальчик.

– Есть, просто никто его не видит, – говорила мать.

– А кто он?

– Ветер, – отвечала она. – Никто его не видит, но он есть.

Мальчику понравилось то, что сказала ему мать.

Теперь, когда ветер был теплым и ласковым, мальчик говорил, что это отец им доволен и хвалит его. Когда же ветер был холодным и порывистым, мальчик понимал, что отец злится. В такие моменты он старался понять, что именно он сделал неправильно, чем вызвал гнев отца.

Однажды, когда мальчик играл у ручья, подошли к нему двое ребят постарше и говорят:

– Ты зачем нашим братьям и сестрам небылицы рассказываешь?

– Какие небылицы? – удивился мальчик.

– Говоришь, что отец твой – это ветер! Вот какие! – выкрикнул один из ребят.

– Но мой отец и есть ветер, – как ни в чем не бывало отвечал мальчик. – Вот он и сейчас со мной играет, хоть и не видно его.

– И кто тебе, интересно, такую чушь сказал? – спросил мальчика другой парень.

– Мама, – неуверенно ответил мальчик.

Ребята переглянулись.