Начало марта. Холодно.Но март. Снег еще не тает.Холод в нашей школе,Притопываю в коридоре —Согреться.Резиновые громкие подошвы…Не топай!Подумай, что звук топотаИстолкуют, какПроявленье радости.«Эй, ступни —Шепчу ногам —ОН УМЕР – по радио сообщили…Только наши враги радыСлышать это – он умер».Я поворачиваю голову:Сзади никого и сбоку тоже —Никто не видитМой вынужденный танец.Слава Богу…Моё детское чувствительноеСердцеСжимается от горя.Он умер. Его нет уже.Навсегда!Наш Вождь. ВечныйПравитель,Великий Архитектор. Высший.Первый.Величайший. Композитор.Дирижёр Страны Советов,Управлявший миллионами преданных людей —Беспрекословных инструментов егоОркестра коммунизма.Он умер…Кто поведет нас к коммунизму?Мы плачем,Льём слезы по нему.Все плачутНа улицах шестнадцатиРеспублик:В городах, селеньях,Колхозах,В нашем Казахстане —Где сейчас я и мои родители —Живые послеВойны и ледяной блокадыНашего Ленинграда…Совсем недавно,В декабре,Я написал стихотворениеКо дню Его рождения —К его декабрьскому юбилею…Когда? Который школьный класс?Четвёртый, пятый?Всё равно —Читай, Владимир!«… И хлопковод с Туркменского канала,И экскаваторщик из Красноярской ГЭС —Страна героев, строек чудесУму свой пламенный привет послала!»А сегодня —Прощальный мартовский мороз…Сияет солнце, никчёмное в день горя…