Какие писатели стали,Однако!У каждого естьНепременно собака.Хозяин гуляет с собакой.И что же?Собаки всегдаНа хозяев похожи.Вот шествует авторОгромных романов.С ним рядом шагаетЧета доберманов.Любимец ЛитфондаСолидно и строгоВедет за собоюКрасавца бульдога.Ползет поэтесса,Толстуха и плакса.За ней ковыляетОблезлая такса.Вот — в жанре работающийДетективном,С немецкой овчаркойИ лбом дефективным.А вот и писатель,Увенчанный славой,Знакомясь со всеми,Гуляет с легавой.Поэт, в чьих стишкахКовырялись мы в школе.Конечно,С ним нервная, хитрая колли.Сибирский писатель,Живущий в столице.С ним лайка сибирская.Есть чем гордиться!А этот не пишет.С трибун не слезая,Он резвый оратор.С ним рядом — борзая.Поэт, много летОдурманенный хмелем,Один не дойдет.Вышел со спаниелем.Идет критикесса,Хозяйка терьера.Он служит давноДля ее интерьера…Смотрю я на этоИ очень тоскую.Куплю обязательно.Свинку морскую!
Тень фортуны
Страсти-мордасти
(Валентин Устинов)
Не вырваться уже из западни,опутан цепью ржавою железной,на дыбу вздернут, я висел над безднойи медленный огонь лизал ступни.Я понял все: мне суждено пропасть,шипела кожа, рвался вопль из мрака,вгрызалась в печень жирная собака,но я плевал в разинутую пасть.Безумно хохотали палачи,троились хари в жуткой круговерти,Зоил, смеясь, напялил маску смертии сладострастно корчился в ночи.Из преисподней подымался газ,в кровавой пене мчался астероид,в единственном глазу сверкал сфероид,пока не вытек и последний глаз.Слепящий луч сознания потух.Я распадался, но не ведал страха.«Ужо, — я хрипло возопил из праха, —отмстит врагам неубиенный дух!»Жаль, нынче не успею аз воздать,сложу в мешок раздробленные костии с дыбы слезу,— зван сегодня в гости,передохну, а завтра — вновь страдать…