Реплики в сборе: Литературные пародии

Мне не понятна холодность твоя…
Во мне сошлись
             все небыли и были.
Я — это я.
        Но я — не только я.
Во мне живут
          все те, кто раньше были.
Поэзии связующую нить
Порвать
      нет ни стремленья, ни охоты.
Могу такую штуку сочинить,
Что будет посильней,
                чем «Фауст» Гёте.
Ведь это мною очарован мир,
Ведь это мне,
          сыграв на фортепьяно,
Провинциальных барышень кумир
Сказал: «Ужель та самая Татьяна?»
Да, это я.
       Мы с ней слились в одно,
В одно лицо…
         Но если б только это!
Ведь я еще — Изольда и Манон,
Коробочка, Офелия, Джульетта.
Ту драму,
       не Шекспира, а мою,
Сыграть
       не хватит целого театра.
Я — Маргарита. Это я пою.
Ты не шути со мной.
               Я — Клеопатра
И сам Печорин,
отдавая честь,
Сказал мне: «Мадемуазель Реброва!
Я, видит бог, не знаю, кто вы есть,
Но
   пишете, голубушка,
                  отменно!»

Когда горит сердце

Давно не бывал я таким одиноким,
Чтоб даже, под сердцем горящим родясь,
Едва лишь глазенки протершие строки
Со мной порывали бы всякую связь.

Виктор Коротаев

Горит мое сердце, пожары клубятся,
Горит, не сгорая, треща и дымясь.
Под ним преждевременно строки родятся,
Мою подтверждая с поэзией связь.

Родятся слепые, ползут, как мокрицы,
Слабей, рахитичнее день ото дня.
На ножки не встав, не успев опериться,
Они навсегда покидают меня.

Прозреть не успев, не отведавши соски,
Со мной порывают, живут как хотят…
Да если бы знать, что они — недоноски,
Своей бы рукой утопил как котят!..

Но нет… Расползлись, разбежались, летают,
А я продолжаю с поэзией связь.
И это же
       где-то же
              люди читают,
Протерши глазенки и тоже дымясь…

Возмужание

Я жил в стране лесных проталин
И дорогих щенячьих рож.
Я был тогда провинциален
И на поэта не похож.

Лев Смирнов

Я вырос там, где пахнет мята,
В краю свинячьих пятачков.
Тогда мне даже поросята
Вперед давали сто очков.

Я жил в стране лесных проталин,
В краю простого бытия.
Тогда и Валентин Проталин
Был более поэт, чем я.

Тогда я выглядел неловко,
Был на поэта не похож.
Я был не Лев, а просто Левка
Среди родных щенячьих рож.

Давно я в город перебрался,
Как говорят, ученье — свет!
Культурки малость поднабрался,
Теперь я вылитый поэт!

Стихописую, дома сидя,
Свет допоздна в окне горит…
И дворник наш, меня завидя,
«Наш Евтушенко!» говорит…

Занос

Я бросился в тебя, как в реку,
С того моста,
Куда заносит человека
Его мечта.

Эдуард Балашов