Родька

Все в той же позе, с книгой, в очках, папа сидел у моей кровати.

— Папа…

— Да…

— Поговорим?

— Тебе пока нельзя много говорить.

— Жалко. А я как раз созрел, чтобы говорить много. Мне столько тебе нужно рассказать!

Он отложил книгу.

— Я знаю. Ты много бредил. Были случаи, когда ты смотрел на меня и думал, что вернулась эта девушка. Там было какое-то письмо от нее. Я хотел бы прочесть. Или не стоит?

— Ну почему же. Сейчас!.. — Я попытался встать. В голове что-то с шумом опрокинулось. И опять я поплыл, повалился в глубокую яму.

Потом были еще уколы, банки. Приходили врачи. Но могли бы уже и не приходить: игра переломилась в мою пользу.

— …Пей, пей. Это вкусно! — Чисто выбритый папа опять благоухал, и опять у него в руках была надоевшая чашка. Кто-то надоумил его кормить меня одними бульонами.

— Из курицы добываешь?

— Из индейки.

— Хоть бы перцу бросил, лаврового листа. Поговорим?

— Подождем.

— Так я ведь здоров.

— Когда будешь здоров, тебе скажут.

Но со своей Болгарией я все-таки прорвался. Катя, Стас… Ах, сказать бы ему прямо, почему я так быстро смылся из Софии. Что такое гиблое предчувствие возникло во мне, такой страх… Но прямо говорить не получалось. И опять Стас, Катя…

Видя, что остановить меня невозможно, папа слушал, кивал. И только когда я дошел до Иванки, его как подменили.

— Так! А ты что? — Он даже забыл, что я болен. Стал раздражаться, что тороплюсь. Переспрашивал.

— Попросила ручку? Стержни! Да, стержни — это смешно. Иванка? Странное имя для девушки, живущей в центральной полосе. Ну-ка, где ее письмо? Лежи, лежи!

Он надел очки, полез во внутренний карман своего пиджака и вынул оттуда знакомый, мелко исписанный листок.

— А почему оно у тебя?

— Случайно. Ты сунул его в свои заграничный паспорт. А я его ходил менять: есть же все-таки какие-то сроки.

Интересно было смотреть, как он читает. Улыбнулся. Нахмурился…

Потом он пошел на кухню, вернулся веселый, с большим соленым огурцом.

— Хочешь?

Наивный вопрос! Я проглотил его в одно мгновение. А что это папа так смотрит на меня?

— Ты хочешь мне что-то сказать?

— А как ты думаешь?

— Думать нечего. Это написано у тебя на лице.

— Что ж, тем лучше… Но давай все-таки начнем с Иванки. Лично мне очень хотелось бы, чтобы ты ее нашел. Городов, конечно, многовато. Но можно разослать письма. Сто. Двести, в конце концов. А написать следовало бы так…

— Как? Я даже фамилии ее не знаю!

— Описать можешь?

— Во всяком случае, не настолько, чтобы ее можно было искать по приметам. Да и примет у нее никаких не было. Девушка и девушка…

— Почему никаких? Давай раскинем мозгами. Что нам известно о ней? Что мы можем сказать наверняка? Во-первых, хотя бы то, что у нее есть ребенок…

— Какой ребенок?

— Наверное, маленький. Года полтора-два. Тут же все написано!

Он разложил на тумбочке Иванкино письмо, стал считать ее злополучные «это». Раз, два, три… Семь, А теперь мне предлагалось вспомнить ГУМ. Она рассматривала свитера. Какие? Детские.

— У нее нет ребенка!

— Есть, — сказал папа. — Приготовься к тому, что есть. А тебя что, так уж сильно это смущает?

— Да ничего меня не смущает. Даже хорошо. То еще, рожай его, а тут уже готовый.

— Так в чем же дело?

— Ни в чем. Просто надо как-то переваривать, освоиться…

— Освоишься. — Папа помолчал. — Уж в чем, в чем, а в этом я тебе помогу. — И опять помолчал. — Имею опыт.

В том, как он говорил, в самом тоне меня что-то вдруг резануло.

— Какой опыт?

Папа не ответил.

— Какой опыт, я тебя спрашиваю!

— Н-да… — Он вынул из пачки папиросу и долго разминал ее, обсыпая себя табаком. — Понимаешь ли, какая история… Мне нужно с тобой серьезно поговорить. — Чиркнул спичкой, сделал несколько глубоких затяжек. — Надеюсь, тебе не нужно объяснять, как я к тебе отношусь? Последний период, конечно, в расчет не берем…

— Ну!

— Н-да… Вот Костя… — И опять несколько нервных затяжек. — Как ты думаешь, чей он сын?

Вот оно что! Господи, сколько новостей а один день. Сейчас окажется, что Костя мой сводный брат. Не может быть! Хотя… У меня в голове пронеслись все папины пьяные монологи, обращенные к стенке: секреты Нюры-домработницы, какой-то «он», мамина надорванная фотография.

— Чей сын? — сказал я, просто чтобы оттянуть время. — Что значит — чей? Ну, допустим, сын земли. Или неба…

— А ты?

— Что — я?

— Помнишь, я тебе как-то рассказывал про нашу благовещенскую домработницу, про твою няньку?

— Помню… Если это можно назвать рассказом.

— Неважно. Считай, что это тоже был бред… Так вот, как теперь я понимаю, она знала. Тогда уже знала все.

— Что? Что она знала, век бы ее не видать? И что ты жуешь меня, ходишь по мне кругами? Хочешь что-то сказать, говори прямо. Я не твой сын, да?

— Да. Скорей всего, что так…

— А… А чей?..

— Понимаешь ли, это началось еще до Благовещенска… Только ты лежи. Лежи и успокойся.