Руны судьбы

– Мальчишки? Я не помню. Заходили трое или четверо. Может, и был такой, как вы описали. Я их не запоминаю.

– Ну, этого мальчишку вы бы запомнили. Он мог вам показывать такой же рисунок, как у меня.

Томас с трудом заставил себя держаться спокойно. Сердце его забилось.

– Вообче-то, да, такого я наверняка запомнил бы, – ответил он, стараясь говорить небрежно, и опять пожал плечами. – Вот тока мне до вас никто ничего такого не показывал.

Пытливый взгляд священника, казалось, пронзал Томаса насквозь. Внимательный такой взгляд, поощряющий, всё понимающий.

Всё понимающий.

Всё-всё.

– Так значит, он здесь был.

Запахло жареным. Теперь отпираться было уже опасно.

– Я не могу ручаться за всяких мальчиков, святой отец, – развёл руками Томас. – Вы же меня понимаете? Да, был похожий парень. Хлеба попросил. Я дал. Денег у него не было.

– Давно?

– Давно.

– Прекрасно, – вновь сказал монах и неожиданно сменил тему, словно вопрос был закрыт: – Так какую гостиницу вы, говорите, нам порекомендуете?

– Получше или подешевле? – спросил Томас, опомнился и вздрогнул. – Ох, простите, святой отец. Гостиницу? Конечно, конечно… Думаю, вам подойдёт «У Синей Сойки». Да, «У Синей Сойки». Там хороший стол, большие комнаты и чистые кровати.

– А девки там есть? – спросил солдат, похожий на большую обезьяну (Томасу доводилось видывать таких в зверинце). Остальные одобрительно заухмылялись.

– Что? Девки? Э-э-э… нет. Да, нет. Если господ солдат интересует подобный э-э-э… вопрос, то лучше будет «Красный Дракон», «У Камня» или «Под Луной».

Они переглянулись и кивнули, затем доели, допили, расплатились и удалились. Только тогда Томас вздохнул с облегчением. И только через полчаса с запоздалым ужасом он осознал, что сам порекомендовал им постоялый двор, который находился возле дома, принадлежавшего травнику.

У башни «Синей Сойки».

Время шло, посетители тихонько расходились. Наконец не осталось никого. На улице стемнело, зажгли фонари. Томас в несчётный раз протёр пивную стойку, составил на полки кружки и запер дверь на засов.

Прошло, наверное, полчаса. Огонь в камине угасал, свеча в розетке догорела. Томас подсчитывал выручку, когда постучали.

– Закрыто! – крикнул он. – Завтра приходите.

– Это я, – послышалось снаружи. – Открывай.

– Кто «я»? – с подозрением спросил кабатчик. – Вот не открою. «Я» бывают разные!

– Эх, Томас, Томас, ты всё такой же, – добродушно, но как-то устало сказали за дверью. – Как твоё горло, Фома неверующий? Опять жрёшь чеснок? Даже через дверь шибает. А я, между прочим, говорил тебе, чтоб ты им не увлекался. Ну, чего молчишь?

И тут Томас вспомнил, где он слышал этот голос.

– Господи! – выдохнул он и лихорадочно задёргал засов.

У двери, привалившись к столбику, стоял Жуга – травник по кличке Лис, когда-то спасший ему жизнь. Человек, которого сегодня спрашивали трое – мальчик-бродяга, городской головорез и святой отец-инквизитор. Подобных совпадений не бывает. Нехорошая примета. На этот случай даже поговорка есть: беда не приходит одна.

Нет, не так: случится раз, случится и два.

Нет, опять не то…

Кружились, падая, снежинки, а Томас всё стоял, осмысливая события дня и не зная, что сказать.

– Привет, Томас, – усталым голосом сказал травник. Провёл ладонью по лицу. – Извини, что я поздно. Нальёшь мне кружечку?

– Ох, господи. – Кабатчик отшагнул назад. – Конечно, заходи. Конечно, налью.

– Не зажигай свет. – Жуга переступил через порог и плотно затворил за собою дверь. Стряхнул мокрый снег с волос и с плеч, расправил складки плаща и опустился у погасшего камина. Томас торопливо сдёрнул с полки кружку и наполнил её из бочонка. Поставил перед травником. Тот кивнул благодарно, отпил половину и вытер губы рукавом.

– Сто лет тебя не видел.

– Да уж, давненько ты не заходил. Случилось что-нибудь?

– А почему ты спрашиваешь?

– Неважно выглядишь.

– У тебя вид тоже не цветущий.

– Старею, старею, – посетовал Томас. Всё это время трактирщик порывался рассказать о сегодняшних событиях, но не знал, как начать.

Травник начал сам.

– Надо поговорить, – сказал он. Взгляд его голубых глаз сделался серьёзен и угрюм. Он отставил кружку и сплёл в замок пальцы рук. Покосился на дверь. – Жена спит?

– Спит. А что?

– Не хочется её беспокоить. – Он провёл рукой по волосам. – Дело вот в чём. Меня вчера, похоже, хотели убить.

– Не убили? – спросил кабатчик и тотчас осознал всю глупость вопроса.

– Как видишь, – усмехнулся травник, но тут же посерьёзнел.

– Так, значит, это тебя в переулке Луны…

Он не договорил.

– Что, уже наслышан? – травник кисло усмехнулся. – Быстро сплетни носятся. Да. Меня. Сперва я думал, что нарвался на простых ворюг, но потом… В общем, это был не грабёж. Что-то происходит, Томас. Уж слишком много нехорошего творится. Кто-то ищет мои старые связи, трясёт моих старых друзей. Не хочу, чтобы стряслась беда. Скажи, с тобою ничего такого в последнее время не произошло?