Рыбка в клетке

В самые туманные моменты, когда мой мозг уже не различал границу между сумасшествием и нормой, я даже подумывала о том, чтобы и в самом деле подразнить смерть. Даже в радиусе десяти метров ее было много: на скрипящем рекламном баннере, который не сегодня-завтра может рухнуть на голову; на автобусной остановке, которую так любят таранить не справившиеся с управлением водители; на брошенной посреди тротуара упаковке от мороженого, на которой можно поскользнуться и удариться виском о бордюр; на пешеходном переходе, где тебя может сбить не в меру разошедшийся пьяный подросток на отцовском автомобиле. Если задуматься, то смерть витает в воздухе, только протяни руку – и можешь нащупать ее плащ. У дороги караулит смерть от несчастного случая, на скамейке скучает сердечный приступ, у здания бродит преступная халатность, а на автозаправке курит неосторожность. Если у тебя хорошо развито воображение, или интуиция, или та щель, через которую медиумы общаются с потусторонним миром, – этих старух с косой можно почувствовать. Ощутить внезапное понижение температуры, или обратить внимание, как внезапно стихли все звуки и замедлились все движения, или просто увидеть, что на тебя смотрит кто-то не из твоего мира – и вот ты уже соприкоснулся со смертью. Проблема в том, что я – вот уж самонадеянность с моей стороны, – отношу себя к психически нормальным людям, поэтому я не чувствую ни ледяного дыхания, ни чужого пустого взгляда из-под капюшона тысячелетней давности. Что возвращает меня к тому, что Сергей не поверит, если я скажу ему, что через меня прошло что-то вечное и незыблемое или за мной следит вон та – видишь, там, у окна, ну вон же, – маленькая застенчивая старушка с игрушечной косой.

Переносное значение не подходит, связь с потусторонним миром не докажешь, поэтому мне остается только рисковать жизнью, что, по понятным причинам, вызывает во мне желание сдать моего Старика в психушку.

Сдать Старика в психушку. Сдать. Старика. В психушку. Сдать. Старика.

Бросаюсь в спальню, вытряхиваю из-под одеяла ноутбук и жму на кнопку включения. Что я знаю о своем Старике, кроме имени, которое может оказаться даже большим вымыслом, чем сказка о трех китах? Ник «Кащей Бессмертный». Выполненных миссий – двадцать пять, не засчитанных – четыре, из них последняя – моя. Я ищу список рыбок, выполнявших его желания. Таких только две – я и некий Saмаритянин. Этого не может быть. Если он выполнил двадцать пять желаний, значит, это у него минимум девятый круг, соответственно, он был Стариком минимум девять раз. Тогда где все остальные рыбки? Я обращаюсь с вопросом ко всем сидящим онлайн, через пять минут получаю ответ: игроки, не заходящие на свою страницу в приложении более полугода, автоматически удаляются из списков вместе с дневником. Значит, у него были рыбки, только кроме Saмаритянина, игру не продолжил никто. Моя психика играет со мной злую шутку, из-за этой новости у меня все плывет перед глазами, хотя объяснение может быть до смешного простым – просто устали от игры или нашли в себя в реальной жизни. Я отправляю Saмаритятину сообщение, но он не в сети, и мне остается только ждать.

Когда голова занята мыслями о смерти, все – вот уж удивительно – валится из рук. Я окапываюсь на странице Sамаритянина, пытаясь угадать, какие из миссий были даны Сергеем. Их всего восемь, но попробуй угадать, которые из них были заказаны человеком, несущем ответственность за все человечество. Последний раз рыбка была в сети два дня назад, выложив последнее, третье желание из серии. Это означает, что в следующий раз он может появиться, только получив новый круг, а когда это произойдет, знает только сам черт. Если бы я соображала чуть быстрее, могла бы поймать его еще тогда. Прав был Егор Тихоныч, пора начать работать головой.

Проходит целая вечность. Проверяю официальную страницу ЗР, читаю новости о приложении в других источниках. Для “Золотой Рыбки” все идет лучше некуда, количество игроков перевалило за семьдесят тысяч, новые регистрации проходят каждую минуту, только за последний час выложили сто тринадцать желаний, из них восемьдесят девять принадлежат новеньким. Последние, возомнив себя профессионалами, кричат о том на каждом углу, и плевать они хотели на этику, складывающуюся в игре месяцами. Энтузиазм молодняка зашкаливает, старики молча ждут, когда все придет в норму, напоминая побитых годами терпеливых псов, под самым носом которых резвятся щенята. Меня обуревает желание пнуть одного-другого, чтобы сбить с разошедшихся детишек спесь. Страницы новеньких больше напоминают селфи-марафон, молодь выкладывает себя, что-то приблизительно имеющее отношение к своим желаниям, свои ноги и «ненароком» пойманные собственные отражения. Я подозреваю, что еще несколько дней – и ЗР превратится в еще одну социальную сеть, под фото уже пошли отзывы наподобие «Красотка», «Шикарный вид» и «Люлю».

– Ты видела, что творится? Эта мелочь возомнила себя пупами земли, нет, ты видела их снимки? Почему разрабы это допускают?