Сердца кристальные россыпи

А кроме того, он стал автором замечательных очерков о безвременно ушедших Олеге Бишареве, Александре Довбане, Юрии Каплане. Эти очерки-воспоминания привлекают внимание искренностью и подробностями общения с поэтами, уже ставшими частью истории современной литературы России и Украины.

Виктор Мостовой долго и непросто шёл к признанию своего таланта, постоянно совершенствуясь, занимаясь самообразованием. Работа в шахте отнимала не только время, но и силы, здоровье. Вспоминая то время, он писал: «По-настоящему был счастлив, когда с головой окунался в творчество. До сих пор жалею, что не пришлось учиться в Московском литературном институте им. М. Горького, хотя поступал туда в 1975 году, прошёл творческий конкурс, был допущен к экзаменам, но не набрал нужное количество баллов. Что ж, моим институтом стали книги, общение с друзьями-поэтами. Среди них – Владимир Спектор, Андрей Медведенко, Николай Тютюнник, Виталий Свиридов, Сергей Кривонос, Алексей Филимонов.

Борис Пастернак когда-то сказал: «Книга – это кубический кусок дымящейся совести».

Слова эти могут стать и эпиграфом, и эпилогом всей жизни и творчества каждого настоящего поэта. Надеюсь, что впереди – ещё будут новые книги. Ведь жизнь продолжается».

Лучше, чем кто-либо, о поэте говорят его стихи. Они у Виктора Мостового – честные и правдивые, внешне простые, но своей внутренней глубиной продолжающие традиции и тематику русской поэзии. В них пульсирует время и проявляется жизнь во всех своих особенностях. И в этом имеют возможность убедиться читатели его новой книги стихов, изданной в Москве, но наполненной ароматом степных трав, припорошенных угольной пылью, пропитанной горечью нынешней суровой действительности Донбасса.

Владимир Спектор, сопредседатель Межрегионального Союза писателей, лауреат международных литературных премий имени Николая Тихонова, Юрия Долгорукого, Арсения Тарковского, Сергея Михалкова.

Внучке Арине посвящается. Из новых стихов

* * *

Я ещё желаний полон,

Меры в чувствах я не знаю:

Вот иду сердечным полем

И цветы любви срываю.

Много в памяти хранится

Тёплых встреч, любви во взорах…

Ещё есть в пороховницах

Быстро вспыхивающий порох!

* * *

Что меня ждёт – я не ведаю —

Там, за небесной чертой,

Дух ощущаю святой

И по ночам с ним беседую.

Грешною тенью бреду

И спотыкаюсь я сослепу.

Внёс ли я в мир доброту,

Сердца кристальные россыпи?

* * *

Хожу, как зомби:

Не жизнь, а бред!

Мне бесы злобно

Хохочут вслед.

День

одинокой

Стечёт

слезой,

Но Божье око

Всё видит…

Всё!

* * *

Вольница. И сабля наголо.

Как раздольно казаку в степи!

Конь летит, и время потекло

Быстро-быстро, как в душе стихи.

Разгулялся ветер, захмелел,

Разнотравья через край испив,

И ковыль под солнцем заблестел,

Разметался вихрем конских грив.

* * *

Ты время пустил на распыл.

Легко ль прозябать в пустоте?

Ты грешную душу распни

На совести, как на кресте.

Укутанный тьмою жасмин

В саду аромат разлил.

Ты боль в кулаке зажми,

Попробуй набраться сил.

Отбрось перед будущим страх

И свежего ветра глотни —

Пускай отразятся в глазах

Удачей блеснувшие дни.

* * *

Друг мне могилу выроет —

Дружба была так крепка!

Думы катапультируют

Из моего черепка.

Мысли завьются, завеются —

Их не сыскать и с огнём.

Друг меня (даже не верится)

Похоронил живьём…

* * *

Эх, мне б от тоски гнетущей

Избавиться поскорей

И к ветке вишнёвой цветущей

Прижаться щекой своей,

Идти под луной волшебной,

Струящей магический свет,

Не чувствуя совершенно

Своих накопившихся лет.

Донбассу

1

Солнце, в речке дробясь,

Серебром растекалось,

И смывал в ней усталость

Терриконный Донбасс.

Много силушки в нём,

В нашем батьке родимом —

Не развеялась дымом

Память славных времён!

Его поступь крепка,

В седине он ковыльной,

Своей мощью глубинной

Ещё даст уголька!

2

Извела боль тупая —

Хоть ложись – помирай:

Бандюки-раздолбаи

Разорили мой край.

Защитить не смогли мы

Свой Донбасс и свой кров.

Давит камень могильный

На судьбу горняков.

Боже, крест твой целую,

В думах ночи и дни —

Жизнь и славу былую

Ты Донбассу верни!

* * *

В шахтёрском нашем скверике,

Где листья опадали,

На трёхколёсном велике

Давил я на педали.

Круги кружили голову,

Фонтан прохладой веял,

И врассыпную голуби,

И дальше нёсся велик.

Я всё звонком позванивал,