Слова

Вечернее небо покрыто мглой,
Сыплет метель, и ничего не видно.
Вверху словно прорвался мешок с мукой,
И ветер шалый спешит ее выдуть.

Скрипят шаги мои на снегу,

И след их глубже, чем нужно,
Как будто я еще кого-то несу,
Но нет никого, кроме меня и стужи.

Потом я вижу следы мои впереди,

Куда нога моя еще не ступала,
И память мне дятлом твердит:
«Такого я никогда не встречала!»

Теперь я знаю, что у меня позади.

С заминкой я оборачиваюсь быстро,
И точно: на снегу мои следы,
Метель не занесла их в регистры.

Скольжу я взглядом вдоль цепочки той

И вижу, что от самого ее начала
Мальчишка идет с корзиной большой
И пробивается сквозь мглу отчаянно.

Я снова пристально смотрю вперед,

И видно мне, что вдоль оврага кромки
Старик с седой бородой бредет,
И плещется у него в руках худая котомка.

У края оврага он постоял,

Как столб, значительно и одиноко.
Потом степенно одежду снял
И, обнаженный, пошел в овраг боком.

Иду и смотрю на склон противоположный,

Лелея в душе надежды слабый огонь,
Но все надежды мои оказались ложны,
Так и не вышел он на тот склон.

Мне голос Безмолвия говорит:

«Это не все, что осталось внизу».
Только об одном он молчит,
Что или кого в себе несу.

Метель до идиотизма упрямо метет,

Скрипят шаги мои на снегу.
Я знаю, что меня ждет.
Я все ближе и ближе к оврагу иду.

Время летит, крыльями машет…

Вот, казалось настоящее,
Время, кажется, стоящее,
И мы живые, нетленные,
А в прошлом люди застывшие,
В фотографии запечатленные,
И кажутся уже бывшими.
Но жили они, как и мы в настоящем,
Душою и плотью болея,
Может быть, обращались к кому-то с мольбою,
И было для них настоящее стоящим,
Наполненным счастьем и болью.
Я прошлое хочу в своей душе воскресить,
Почувствовать, что оно было безмерно знойно,
Не мне решать — было ли оно достойно,
Мне самому скоро в прошлое уходить.
Время летит, крыльями машет,
О чем оно гомонит, что нам расскажет?

Погост

Посвящается моей смерти

Погост, как бы нимб над ним,
Жили-были — стали погостниками,
Молчаливый уговор между ними:
— Мы в жизни многое наболтали,
Давайте теперь помолчим.

И вдруг из-под земли голос немолодой:

— Рано меня отпевали, я еще живой.
Люди пока живы, не молчите,
В закрытую дверь тишины стучите,
А не отверзнется вам — закричите,
И тогда, может, ваш голос
Утолит чей-то правды голод.

Репа (в стиле рэпа)