Смуглый день (сборник)

Припаси одинокий денёк для меня,
терпеливая внучка Элизы.
Я возьму тишины в оплетённой лозою бутылке,
да немного покоя, чтоб ломтиком тонким нарезав,
сдобрить хлеб зачерствелый из зерна
неотвязных печалей.

Обними меня светом медовым!

Шиповника цветом, пыльцой мотыльковой
притаи синеву моих щёк: так укроем
щетину небритых времён.
Пусть сочатся елейно фокстроты любви отовсюду –
из щелей подсознанья, протянутых рук
и блудниц животов, –
нынче всё целомудренно будет, всё свято…

Это я так хочу – генерал тараканьих парадов,

междометий слепой кукловод,
я, – метафор пастух и разумности вечный расстрига,
истязатель царя в голове, виночерпий
потешных фантазий.
Это я говорю – тихих песен заботливый отчим.
Мне одна полюбилась особо из них –
в голубом полинялом миноре.
То песня о жизни – равнодушной и на руку скорой,
как старый прозектор.
Впрочем, грех на неё мне пенять:
и событья умело кроит,
и раны сшивает тугой паутиной
всемирной сети Интернета.
Вот где гоголем я торжествую, – это равенство
зверю труда!
Не дари, не дари мне своё состраданье,
глуповерная внучка Элизы!
Безрассудно и пошло соперничать с Богом.
А нарви-ка ты лучше крапивы скорей
у гнилого забора эпохи,
да сплети из неё мне такую рубаху,
чтоб впору пришлась.

У бабки твоей в прошлый раз вдруг некстати

закончилась пряжа!
Так и век коротаю с тех пор –
ни якорь поднять, ни взлететь –
без руки, да с одним-то крылом…

Весенний дождь

Он будто топчется на месте,
не то взлетая, не то падая –
глашатай радужных известий,
что будут для тебя наградою
за терпкий опыт расставаний,
за суетность невечных радостей,
за беспричинность ожидания
тобой выпрашиваемых малостей.
Тебе вернее снов обманчивых
напомнит он о светлом времени,
когда ты большеглазым мальчиком
до звёзд дотягивался теменем.
И ты услышишь, как размеренно,
как будто бы из ничего,
сплетает он сюжет уверенный,
и ты научишься его
науке лёгкой и желанной,
дающей стойкие основы
твоим потешным ожиданиям, –
что жизнь начаться может снова,
что сможешь ты делить и множить
на времена и расстояния
те из своих попыток ложных,
что ожидают окончаний.
Что жизнь как будто станет лучше
в служенье помыслам блестящим.
Что отраженье неба в луже
Вдруг небом станет настоящим.

«В моём голосе нет больше золота…»

В моём голосе нет больше золота,
новых песен не стоит звать.
Что камнями и ветром намолото –
то и будет в печи созревать.

Только истины ищут пристанища

у поэтов от бед и невзгод –
до поры, когда их на ристалище
лишь Господь-весельчак поведёт.

Гончар и винодел

«И море, и Гомер – всё движется любовью.»

О. Мандельштам