Соавторы

– Ну и правильно, что позвонили. – Мирон подмигнул мне, и в животе у меня зашевелился горячий кактус. – Мы своих в беде не бросаем.

От этого «своих» мне стало уютно и спокойно, и сердце, колотящееся так громко, что его слышала вся Хитровка, наконец-то начало успокаиваться. Я почувствовала, что могу внятно выражать мысли.

– Мирон… – Нет, поторопилась, осмысленно не очень могу. – Мирон… Идея позвонить вам была безумна, но в Москве у меня…

– Да-да, я уже выучил, – он улыбнулся и кивнул Ане, – никого в Москве. Не печальтесь, решим уж как-нибудь вашу проблему. Да и не проблема это, на мой взгляд. А в полицию, и правда, бессмысленно. Ну что, пойдём?

– Куда? – Я по-идиотски хлопнула ресницами.

Ну не дура ли ты, Машка? Какая тебе разница, куда, если позвал ОН? «Слишком умная», разрази тебя!..

– Довезу, посажу на поезд. У меня знакомый работает проводником, устроит и без паспорта.

Он сказал это Ане, как если бы я была маленькой, а он просил у неё разрешения. Аня кивнула и подала мне рюкзачок.

Господи, мама, так я и есть маленькая.

Сейчас Мирон возьмёт меня за руку и поведёт… куда? Да куда угодно!

Но за руку он меня не взял, лишь помахал Ане и направился к серебристому «Хёндаю», нагловато раскорячившемуся на тротуаре (парковочных мест вокруг чебуречной не оказалось). Я смотрела на его спину и даже не удивлялась: вот он идёт, не рядом, а чуть впереди, а я семеню сзади, как восточная жена. И он уверен в том, что семеню, отстаю лишь на шажок.

Как всё оказалось просто. Даже немного не по себе от такой простоты.

В машине было жарко. Меня чуть мутило от пафоса метафор, втиснувшихся в голову за последние пятнадцать минут. Его глаза… Как там? Лучистые? Я, наверное, никудышный писатель, потому что в жизни думаю штампами и банальностями. Орбиты столкнулись… Ужас! Напиши я так в тексте, саму бы стошнило.

Я не понимала, почему в голову лезет всякая чушь. Это ведь так недостоверно: Машка, Машка, ты сидишь в машине с парнем своей мечты, шансы встретить которого в реальной жизни чуток приподнялись над абсолютным нулём, и перекатываешь в голове всякую хрень. Ты нормальная, Машка? Ответ: нет.

Но о чём думают в этот момент НОРМАЛЬНЫЕ ЛЮДИ, я совсем не представляла. Как несправедливо, что мы тупеем в самые главные моменты жизни!

Вдруг вспомнилось, что не попрощалась с Аней, даже телефона её не спросила. Я поклялась себе, что найду её в «Фейсбуке», напишу. А то и выгуглю адрес этой чебуречной и пришлю ей в подарок что-нибудь питерское: магнитик с поребриком, футболку с принтом разведённых мостов, чашку с худыми орущими котами; а на бланке в графе «Адресат» так и напишу: Ане, девушке с розовой чёлкой. И номер ей свой оставлю, и она непременно перезвонит, а потом сядет в ночной поезд, прикатит в Питер, а я покажу ей город. Так покажу, как не показывает ни один гид. И расскажу ей всё-всё: и как выдумывала Мирона, как писала ему, как он столкнул нас с Белкой лбами, и как я влюбилась в него. Всё-всё ей расскажу… И как мы поцеловались у вагона поезда… И потом… Потом?..

– Ну что, грустноглазая? Печалишься о розоволосой подруге? – сказал Мирон впервые за то время, пока мы выруливали на какой-то большой проспект.

– Вы телепат, – выдавила я.

– Давай на «ты»?

Я кивнула и не смогла скрыть улыбки. Он посмотрел на меня с лукавым прищуром.

– А я помню тебя. Ты была в моих друзьях на фейсбуке, потом удалила меня. Видно, чем-то провинился перед тобой.

– Да нет! Вы… Ты…

– Не надо. Не оправдывайся.

Он вытащил сигарету и открыл окно.

– Не возражаешь?

Я замотала головой, хотя курево не выносила. Дым его сигареты, заползающий в салон, пока мы стояли на светофоре, оказался сладковато-тошнотворным, я не удержалась и закашляла. Этот запах был из какого-то другого текста, не моего. Не его, не Мирона, запах.

– Ну всё, всё. Извини. – Мирон затушил сигарету и придавил окурок в пепельнице-черепе, прикреплённой на торпеде.

Эта черепушка тоже никак не укладывалась в тот образ Мирона, который жил в моей голове. И как же мысленно я себя отругала – за то, что цепляюсь за выдуманную химеру, а он, Мирон, сидит рядом – живой, родной. И у него, живого, есть дурацкая пепельница-череп в машине, и он курит, и, возможно, сегодня был не самый удачный его день, но открытое сердце не позволило остаться равнодушным к беде чужой девчонки.

– Так мы с тобой, выходит, земляки?

– Выходит.

– Тебя встречают в Питере?

– Нет. Никто и не побеспокоится, если я не приеду этим поездом. Разве что, завтра надо быть на работе.

– А кем ты работаешь?

– Да так. Никем. Секретарём. Но вообще-то я писатель…

Я немного подавилась словом «писатель». Мирон с интересом посмотрел на меня.

– Ну-ка, ну-ка, поведай, что ты пишешь?

Московские вечерние пробки – благодарное время для рассказа о ненаписанных книгах.

Я говорила и говорила, и не могла остановиться. И про книги о единорогах, и про работу, и про неоконченный роман. А вот про Белку язык не повернулся рассказать.

– Так что? Тебя правда никто не ждёт?