Собрание сочинений в 2-х томах. Т.2: Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи

Блошиный рынок!
Поверх лотков
Гора корзинок,
Пластинок, крынок,
Мотков, платков,

Подносов, фляжек,

Замков, пижам,
Ремней без пряжек,
Зеркал без рам.

Пять-шесть тарелок,

Бутыль-пузырь,
Часы без стрелок,
Весы без гирь.

Футляр огромный

Для сургучей
И тьма никчемных
Дрянных вещей.

Бери! Дешёвка!

Цена-то грош,
Подсунут ловко —
И ты берёшь!

В базарном гаме

На мой лоток
Я со стихами
Кладу листок.

На этом рынке

Немало их,
Что без запинки
Кропают стих,

Из букв-кусочков

Слепив едва
Без мысли строчки,
Без чувств слова,

Мечту без боли,

Без пыла страсть —
Так этим, что ли,
В сердца запасть?

И стих-искринка

Мелькнул — погас…
Блошиным рынком
Ты стал, Парнас.

Томов огромных

Итог каков?
Гора никчёмных
Дрянных стихов.

* * *

Тут и вода в реке, мой друг,
С какой-то химией:
Такая страшная, что рук
Я в ней не вымою.

А вон рыбёшка вверх брюшком

Плывёт под мостиком.
Она не движет плавником,
Не движет хвостиком.

Да и меня, мой друг, тишком

Поят отравою.
Мне кажется, что вверх брюшком
Я тоже плаваю.

Мой друг, я стал совсем не тот,

Мне трудно дышится,
Как будто бы во мне течёт
Не кровь, а жижица.

Когда-то я не отдыхал

С моею лирою,
Я был крикун, я был нахал,
Я был задирою.

Теперь забился я в нору

Из-за усталости…
К литературному перу
Тянусь по малости.

Мне стала жизнь не по плечу, —

Дружу с лежанкою,
У телевизора торчу
С пивною банкою!

Как будто бы ушла из жил

Вся сила дюжая —
И я безропотно сложил
Своё оружие.

* * *

Тут птицы пролетают стаями
Над старомодными трамваями,
И гул стоит неумолкаемый,
Вечерний, городской.
И снова осенью я нынешней
По площади слоняюсь рыночной.
Доносит ветер лязг починочный
Из автомастерской.

Порой над сваркой автогенною

Звездою полыхнёт мгновенною,
Звездой полуторасаженною,
Как великан алмаз.
И девичьего взора карего
Навстречу ударяет зарево.
Как все пружины сердца старого
Задребезжали враз!

Всё завораживает в городе.

А вот у вас другие скорости —
Спешите и о чем-то спорите
Внутри своих машин.
Вы движетесь своей орбитою,
И каждый со своей обидою.
Я даже птицам не завидую,
Брожу себе один.

Домов отвесные громадины

И между ними неба впадины,
И фонари, как виноградины,
Висят над головой.
Там улица спустилась к пристани,
Там ветром деревца освистаны,
И за листом роняют лист они
На камни мостовой.

Где бегали индейцы-лучники —

Мостов защёлкнулись наручники,
Там баржу разгружают крючники,
Ворочая тюки.
А я слонялся как сомнамбула,
Мне вся вселенная мала была,
Пока не написались набело
Осенние стихи.

ПАМЯТЬ

…в воскресном театре души

Мемуарные фильмы идут.