Я сегодня за широким столом,Я сегодня у себя в мастерской,По соседству у меня за угломНачинается бедлам городской.Только мне на это всё наплевать,И мне грохот никакой нипочём!Я сегодня расставляю опятьДекорации в театре моём.К дому дерево подвину сперва,Всё черным оно черно от дождя,А верхушка — ни жива, ни мертва —Пусть качается, тоску наводя.Вдоль по улице пущу я трамвай,В небе провод протяну навесной —Ну-ка, занавес давай-подымай,Я на сцене появляюсь ночной.Мне казалось, что сценарий хорош,Что я знаю свою роль назубок,А как в роль эту вживаться начнёшь –Норовишь куда-то вкривь или вбок.Прихожу я от волнения в раж,Постановку всю как есть погубя,Забываю я, что я — персонаж,И играю самого я себя!Вон и критик, недовольный игрой,Сокрушительные громы низвергИ вопит, что настоящий геройВсей душою порывается вверх!Под стеклянным я большим колпаком,В безвоздушном я пространстве повис,И конечно, в положеньи такомНепонятно мне, где верх, а где низ.Не за роль же приниматься опятьИ чужую пересказывать страсть,Когда нечем мне не только дышать,Но и некуда мне даже упасть.
* * *
От стакана на комодеОтпечатался кружок.Получилось что-то вродеНашей памяти, дружок.Ах ты спорщик-заговорщик!На задворках пропадай!А помрешь — тебя наборщикПоведет в печатный рай.Обнаружат, подытожат,Отутюжат по кускамИ торжественно предложатУмиляться знатокам.Но, ценя порядок свято,Предисловие вклинятНаподобие салатаИз приправленных цитат.И пускай покойник ропщет, —Что там слушать мертвяка!Время — ловкий полировщик,И рука его легка!Попадется эта строчкаПрямо критику в капкан,Не останется кружочка,Где поставил я стакан.
* * *
Я жонглер-скоморох, я циркач,Я подбрасываю палевый мяч,Я приплясываю весело вскачь,Я подбрасываю розовый мяч.Я ловлю их и бросаю опять,Как пошли они взлетать и петлятьИ уже их стало в воздухе пять!Но им жизни захотелось иной,Стал один из них огромной луной,Ни за что не опускается вниз,Между веток удивленно повис.И другие разлетелись мячи,Не дозваться их — кричи не кричи,Не мячи уже, а в виде ином:Тот драконом стал, а этот окном.Хоть один бы мне какой-нибудь мяч,А из публики кричат: «Не портачь!»Дескать, хватит дурака-то валять,Начудил — и поворачивай вспять!Дескать, прорва есть других циркачей,И работают они половчей!Ухвачу я что ни есть под рукой —Иль тарелку, или обруч какой,Но работу я не брошу свою,Представление я снова даю.