Читаем Советская поэзия. Том 1 полностью

Советская поэзия. Том 1

Такая ночь сегодня будняя,Но, с вдохновением в крови,Ее сумели сделать буйноюЖеланья буйные мои!Любви исполненный и ревности,Пишу я, комкая листы,И в дом вношу дворцы и крепостиИ ставлю около тахты!Камин ворчит угрюмо, сдержанно, —Дрова глотает жадно он,И вот обрубок новый дереваК камину мною прислонен.Всю ночь дождит, дождит за окнами.Обрубка круглые сучкиВ дрожащих, зыбких бликах огненныхБлестят, как будто бы зрачки.Лишь миг, и станет он обугленным,Но столько в нем тепла и сил!Ведь не родятся же обрубками —Он сердцем дуба прежде был.Он рос с могучими поддубками,Он рос и крепнул день за днем,Чтоб, как поддубки, пасть под рубкоюИ тоже сделаться огнем!Гори же, сердце дуба доброе,Огнем последней доброты.Пусть пламя яркое и долгоеМне озарит мои листы.Пусть пьяно отсветы колышутся!Пусть искры белые сверкнут,Несметны, будто бы количествоТем дубом прожитых минут!И до каких бы лет ни дожили, —Покуда правду говорим,Мы — и деревья и художники —Одним горением горим!

«Летит с небес плетеная корзина…»
Перевод Б. Ахмадулиной

Летит с небес плетеная корзина.Ах, как нетрезвость осени красива!Задор любви сквозит в ее чертах.В честь истины, которую мы ждали,доверимся младенчеству маджари!А ну-ка, чашу! Чашу и черпак.Опустимся пред квери^{263} на колени,затем поднимем брови в изумленье:что за вино послал нам нынче бог!Пылают наши щеки нетерпеньем,и, если щеки не утешить пеньем,что делать нам с пыланьем наших щек?Лоза хмельная ластится к ограде.Не будем горевать о винограде, —душа вина бессмертна и чиста.Пусть виночерпий, как и подобает,услады виноградарям добавит —им подобает усладить уста.

Фреска
Перевод В. Соколова

Мне этот миг запомнился недаром —Ресницы и глаза на камне старом.Как он писал, художник тот влюбленный,Ресницы — миг, навек запечатленный?Как он писал, как мучился и правил?Как звался он? Где имя? Не оставил!Кто нам о нем расскажет в наши годы?Глухи и немы храмовые своды.Он верил? Не постигнуть никогда мне.Лишь взмах ресниц, лишь миг ресниц на камне.Лишь знаю — кисть держал, когда трудился,В тех пальцах он, которыми крестился.Лишь знаю — сердце жгут ресницы этиИ в дни, когда уж нет его на свете.О пальцы, пальцы! Кланяюсь их силе.Они бессмертьем плиты озарили.А как он жил, в тени иль в вихре блеска.Не знаю. Все прошло. Осталась фреска.