Советская поэзия. Том 1

На Домбае

Куда ушла ты, я не знаю, —
Пятнадцать весен смыли след.
Один на горный склон в Домбае
Я выхожу встречать рассвет.

Меж Софруджу и Алибеком

Такая тишь, что режет слух;
Ледник белеет свежим снегом,
Росой дымит альпийский луг.

Как бы сдвигая расстоянья

И встречу с будущим суля,
Все нарастает дня сиянье,
Все шире видится земля.

И чудится в минуту эту,

Что я все тот, что рядом ты,
Лицо обращено к рассвету,
В руках намокшие цветы.

И жду мучительно я снова,

Как и тогда, давным-давно,
Что ты одно мне скажешь слово,
Одно… За все, чем жил, — одно!

Но тихо все кругом. Лишь где-то,

Не замолкавший с той поры,
Поток на зов тепла и света
В долину рушится с горы,

И ветер, вылетев не сразу

На склон, от дымки голубой,
Рассказывает вновь Кавказу
О той весне, о нас с тобой.

И пусть ты не меня любила,

Спасибо жизни за мечты,
За то, что это утро было,
За то, что повстречалась ты.

1950

Лето — тревога и радость моя

1

Июнь. Он сочен. Жарок. Зелен.
Лишаясь отдыха и сна,
Он подбирает сотни зелий
Для ягоды и для зерна.

Земные отворив истоки,

Где кости пахарей и прях,
Пускает в перегонку соки,
Преобразует тлен и прах.

Звенит пчелой. Капелью плачет.

Все утро без машин и прачек,
Из молний выписав кроссворд,
Стирает пыльный небосвод.

Он химик сам себе. И физик.

И полководец кос да вил.
Стрижей гоняет в синих высях,
Пушком пылит на сонный мир.

И я в нем новым чувством полнюсь

И набираюсь новых сил.
И вдруг вздохну. И вдруг опомнюсь
Что я посеял? Что взрастил?

2

Июль — как вход в гудящий улей
В нем звон, и скрип, и запах сот.
Он не в задумке, не в посуле,
А все, что есть, в поле несет.

И все вокруг, что день, тяжеле,

Все зрелостью озарено:
На ветке плод раздался в теле,
Твердеет в колосе зерно.

Все ниже ветер клонит травы,

Как сытый сон солдат полка,
Все крепче кожа и суставы
У первогодка-тополька.

И ночи вязче. Тише. Глуше.

И дольше небо жжет звезду.
И первые к рассвету груши
Негромко стукают в саду.

И вот уже, пофыркав бойко,

Комбайн ко ржи подносит нож.
Окончен рост. Пришла уборка.
Считай труды свои. Итожь!

И вот я с тихой грустью вижу,

Что меньше вырастил, чем мог.
А сумрак падает на крышу.
А соловей в садах замолк.

3