Так сбываются сказки в России…От великих трудов и утратты все крепче, смелее, красивей,будто в битвах бывалый солдат.Пусть, в работе все жилы напружив,ты не помнишь досужего дня,растеряв ненаглядных подружек,задушевных друзей хороня.Пусть, рискуя пропасть без дороги,ты врубался в чащобы тайги,сам лечил на привалах ожоги,сам кедровник варил от цинги.Пусть в безвыходных вьюжных осадахты от голода падал и слепи до гроба запомнил, как сладоктвой — горбом заработанный — хлеб.Пусть в поту от горняцкой наукиты не смог научиться беречьмолодые, горячие руки,в вечных ранах и шрамах до плеч.Пусть, хлебая студеную водув полых реках полярных пустынь,ты бросался в упор ледоходу,вместе с жизнью спасая мосты.И ни разу в пожарах и вьюгахзаслужить ты упрека не мог,будто ты побежал от испуга,будто в горе друзьям не помог.Пусть, хрипя, задыхаясь в метели,Через вечный полярный морозты — в своем обмороженном теле —красным солнышком душу пронес.Пусть ты запросто видывал ближевсе, что кажется страшным вдали,пусть ты вытерпел,выстрадал,выжили узнал, что в пределах землинет такого врага на примете,как бы ни был он крепок и смел,чтобы ты его прямо не встретили в бою его не одолел;нет работы — суровой для тела,недоступной и тяжкой уму,чтобы ты ее с честью не сделал,удивившись себе самому;и не может не быть, как бывало,милой женщины, верной такой,чтоб, как мать, над тобою вставала,как сестра твоя, шла за тобой.
Это кто-то придумалсчастливо,что на Красную площадьпривезне плакучеепразднество ивыи не легкую сказкуберез.Пусть кремлевскиетемные елитихо-тихостоят на заре,островерхиедети метели —наша памятьо том январе.Нам сродниих простое убранство,молчаливаяих красота,и суровых ветвейпостоянство,и сибирских стволовпрямота.