Советская поэзия. Том второй

Спокойно солнце — прямо в вышине.
И листья на деревьях отзвучали…
И мерно воцаряется во мне
таинственность, подобная печали.

Как бы предчуя грозовой разряд,

все замерло… Но вдруг стемнело, ибо
скатилось солнце — как ползет назад
с горы Сизифа^{33} каменная глыба.

Замкнулся круг. Мир отступает вспять.

Казалось бы, природа так устала.
Но камень катит на гору опять,
чтоб вновь зима за осенью настала.

Ты с горечью кривишь в улыбке рот.

В который раз ты в жизни видишь это!
И, может быть, такой круговорот
вот так и будет до скончанья света?!

Зачем природу умную винить?

Не сетуя, живи без опасений,
и оборвется твой удел, как нить,
в какой-нибудь подобный день осенний.

У матери Перевод Н. Тихонова

На дворе все в янтарном огне,
Нив зеленых огонь — не помеха,
Улыбаясь, счастливое, мне,
Бродит детство мое под орехом.

И все ближе, а я все слепей,

И уходит оно, голубое, —
А вот мать силой ласки своей
Видит нас пред собою обоих.

И сияет небес высота,

Я один с этим сном златокудрым,
В нем наивность и вся доброта,
А во мне — бурной юности утро.

Где-то песня зари расцвела,

Мы не спали ночей, чтоб иметь ее,
Между нами большая дорога легла,
Встала пятая доля столетья.

Молодой виноградник Перевод Н. Заболоцкого

Он не высок, его не украшает
Наряд парчовый цвета бирюзы.
Как козьи рожки, нежно выступают
Побеги вновь посаженной лозы.

Но скоро-скоро развернутся почки,

Как птенчики, готовые в полет.
Лоза, как дева, вытянет листочки
И косами тычину обовьет.

И доблестный обрадуется ратник,

Отдавший жизнь за родину свою:
Пустырь, где рос когда-то виноградник,
Опять цветет в родном его краю.

Опять цветет, поднявшись из могилы,

Сокровище народного труда…
Тому, кого бессмертье осенило,
Не суждено исчезнуть никогда.

«Лишь ветер подует в дубраве…» Перевод Н. Заболоцкого

Лишь ветер подует в дубраве
И снегом потянет с вершин, —
В бокале блеснет саперави,
В столовой зажжется камин.

И явится столик нежданно,

И гости покажутся вдруг.
Кувшинчики, словно фазаны,
Пред ними усядутся в круг.

Сначала их робкие взоры

Бегут к потолку, но потом
Мечты их несутся в просторы,
Весельем дыша и вином.

Несутся в окно, в палисадник,

Над полем летят в тишине,
Где дремлет в снегу виноградник
И ласточек видит во сне.

«Пускай безумцем буду я для мира…» Перевод А. Тарковского