Спектр

— Почему я должен так подумать? — удивился Мартин.

Бармен вздохнул:

— Вы не американец. Значит, сразу подумаете — пришли американцы на чужую землю и давай спаивать индейцев. Верно?

— Есть такое дело, — усмехнулся Мартин. Бармен ему нравился, вот только печаль в глазах никак не находила объяснения. — Простите за бесцеремонность, а у вас какие-то проблемы?

Ответом был долгий вздох.

— А вы специалист по решению проблем?

— Ну… — замялся Мартин.

— Хорошо, — сказал бармен. — Вы, похоже, достаточно опытный человек. Неподалёку есть склад виски, но я не могу сам туда сходить. В складе обосновалась банда Кривого Джона. Принесите мне ящик виски, и я дам вам очень полезный артефакт.

— Чего? — спросил Мартин, чувствуя, что кто-то здесь сходит с ума.

— Компьютерных игр вы не любите, — со вздохом сказал бармен. — Шучу я, добрый человек. Не берите в голову. Нет здесь никакого склада, никакого виски и никакого Кривого Джона.

— А всё-таки? — уточнил Мартин, окончательно сбитый с толку.

— Я люблю своих клиентов, — объяснил бармен. — Я люблю свою работу. Верите?

Мартин кивнул.

— И посмотрите, что я должен предлагать посетителям? — скорбно воскликнул бармен. — Местное пиво! Ячменный виски, который таки совсем не виски, а очень даже самогон! У меня есть два ящика напитков с Земли, но кто может позволить себе их купить? Кто попросит смешать коктейль? Кто здесь пьёт «Попытку к бегству» или «Выбраковку», кто закажет «Кольцо тьмы» или «Волчью натуру»? Даже банальный джин-тоник, даже «Стеклянное море» — немыслимая роскошь для Прерии. Это ужасно, молодой человек! На той неделе один поц заказал «Линию грёз» — как я радовался, что у меня нашёлся и белый «Бюссо», и гренадин, и граппа… Так он же потом все залакировал самогоном!

— Вы не американец, — сказал Мартин. — Таки вы одессит!

— Я из Херсона, молодой человек, — воскликнул бармен, гордо выпрямляя спину. — Это вовсе не Одесса, это лучше! А вы откуда?

— Москва.

— Где только земляков не встретишь, — пожимая Мартину руку, философски заметил бармен. — Чем могу помочь?

Мартин достал фотографию и показал бармену.

— Встречал, — едва взглянув на фотографию, отозвался бармен. — Когда же она заходила… дай Бог памяти… в пятницу? Или в субботу?

— В пятницу, — сказал Мартин.

— Нет, вроде бы в субботу… — размышлял бармен. — Или в воскресенье? Вот что я вам скажу, поговорите-ка с тем сударем, что у окна! Девочка с ним долго разговаривала.

Сударь у окна оказался невысоким мужчиной лет сорока. Ермолка, небрежно сдвинутая на затылок, не скрывала благородную залысину, открывающую высокий лоб мыслителя и большую часть темечка. Мужчина был худ, но жилист, одет в потёртые джинсы и рубашку из светло-коричневой замши. Если бармен производил впечатление человека печального, то сударь в ермолке казался просто средоточием вселенских скорбей. Цивилизация, похоже, чем-то серьёзно перед ним провинилась — и мужчина не ожидал от окружающих ничего хорошего. К поясу его была пристёгнута солидных размеров кобура с огромным никелированным револьвером, на столе стояла ополовиненная бутыль «очень даже самогона». Именно в эту минуту сударь готовился сделать очередной глоток — долго морщился, подозрительно вглядывался в стакан, отворачивался и брезгливо принюхивался к пойлу, но в итоге всё-таки выпил. Йог, насильно уложенный на постель из гвоздей, и тот не перенёс бы муку более стоически.

— Как его зовут? — спросил Мартин.

— А вот этого никто не знает, — усмехнулся бармен. — Поговорите, может быть, он вам назовётся?

Благодарно кивнув, Мартин взял своё пиво и подошёл к ковбою, все ещё осмысливающему порцию алкоголя. Спросил:

— Простите?

— Садись, — мрачно сказал ковбой. Наполнил стакан до краёв и подвинул Мартину.

На какие только жертвы не приходится идти частному детективу!

Мартин не стал принюхиваться. Конечно, вид таинственного «сударя» не служил рекламой напитка, но вряд ли в баре подавали явную отраву. Он выпил залпом и мгновенно приник к пивной кружке.

Нет, это и впрямь было не виски. Самогон. Впрочем, самогон качественный, ничуть не хуже российского.

— Ну, рассказывай, — видимо, сочтя испытание пройденным успешно, сказал мужчина.

— Меня зовут Мартин…

— А я не могу назвать своё имя, — печально ответил ковбой.

— Почему? — поинтересовался Мартин.

— Меня убьют. Тут же.

Во взгляде лысого ковбоя была такая глубокая убеждённость, что Мартин спорить не стал:

— Хорошо, как вам будет угодно. Я ищу девушку…

— Покажи. — Ковбой протянул руку, взял фотографию, несколько мгновений изучал её. — Да. Хорошая девушка. Очень добрая, славная. Мы с ней беседовали.

— Родители девушки наняли меня, чтобы найти её, — пояснил Мартин. — Вы не могли бы рассказать мне, о чём вы беседовали?

— Будет ли это честно? — спросил ковбой. — Если девушка покинула дом…

— Она мертва, — сказал Мартин. — Я пытаюсь всего лишь разузнать о её последних днях. Сударь…

Ковбой покачал головой:

— Ну почему этот бармен так уверен в моём русском происхождении?

— Потому что сам русский? — предположил Мартин.