Спички

17.

Изрек я, – «Шлягер. Повторенья

Сплошные в пении твоём.
Смерть щёлкнет. Смолкнешь. Все каменья
Окажутся цветным стеклом
Из детскосадовского клада.
И ни одна твоя рулада
Не станет песней, пережив
Твой личный диск, твой личный миф.
Миф о себе, таком особом,
Спеши, ничтожество, создать!
Крути свой шлягер! Вспоминать
Фанаты станут диск за гробом,
Сквозь миф, сквозь скуку мёртвый рот
Романс надтреснутый споёт.

18.

Как много вас, не слыша ветра,

Шоссейных шин, случайных слов,
Живёт под звук пластинки бедной
Из повторяющихся снов!
За речью тщательной и дошлой
Стоит простейший шлягер пошлый.
И глупый звук не победить:
Не без одежды же ходить?!
Звучи же! Слушатели рады:
Ведь как поэзия проста,
Раз вылетает изо рта
Всё та же пошлость сквозь рулады,
Сонаты… Чем точней оне,
Тем шум иглы страшней на дне».

19.

И вдруг посереди тирады

В одежде Пушкина – моей,
Шлёп, отвалились бакенбарды,
Боюсь, то был непрочный клей.
Краснею голыми щеками…
Ай! Зацепил парик с кудрями,
И он туда же! Стыд какой,
Что я не Пушкин никакой!
Так смотрит на меня приятель,
Что кажется, сейчас бы съел.
Спеша уйти, покуда цел,
От крика: «Как ты мне нагадил», —
Я хлопнул по плечу: «Ты… взгляд
Спрячь… это шутка. Юмор, брат».

Растянувшийся сонет