Спички

Золотая осень молчит.
Золотая осень горчит.

Где же ты, мой друг, где же ты?

Липовые ветки желты.

Паром изо рта вечерок.

Холодок, звезда, ветерок.

Липовый холодный настой.

Воздух пуст, до дна испитой.

Где же ты, мой друг золотой?

Говорящая пешка

Я в эпицентре шахматных фигур
Встал во плоти. Звать небеса на помощь,
Прекрасно зная нрав, и поступь тур,
Коней, ферзя, знать, что король за овощ, —

Судьба моя. Ты скажешь: «балагур», —

Оставь, прошу, определенья обочь.
В живой груди стучит не каламбур,
Я, Слава, не пластмассовая сволочь,

Сквозь маску не коснуться небу – щёк,

Я выбросил поэтому забрало.
Я человек, мне умереть – в свой срок,
Что б там – у белых с чёрными – не стало,

Пусть движет человеками рука,

Беспечен путь мой в пальцах игрока.

Письмо с приглашением

Притяжение неба сильней, чем воды, мой Григорий.
Оттого настоящий ныряльщик не падает вниз.
Ты бы счёл эти строки набором пустых аллегорий,
Если б адреса не было. Ну же, признай, не ленись.
Я ж тебе предлагаю взять зеркало и отразиться.
В облаках нет кругов от нырянья… так что ж, что их нет,
Прыгнуть нужно. Но – ласточкой. Просто подумай: «Я – птица»,
И смотри прямо под ноги, в тучу, приблизь её взглядом… Привет.

Ничего не изменится: дно тебе неба знакомо.

Мы на нём родились, мы на нём, полагаю, умрём,
Но увидишь, что первая мысль твоя будет: «Я дома.
Мне так сладко дышать на Неве без аптек с фонарём».
Обрываю письмо, извини, не терплю излияний,
Кроме них же всё сказано, так что, надеюсь, зайдёшь.
Небо можно простое, совсем без светил и зияний.
Лучше, чтоб было сухо и ясно. Но хочешь – и в дождь.

Мёртвая Родина Стихи о детском фольклоре