Спорим, она будет моей? (СИ)

В тот момент, когда я собираюсь с духом и уверенно сворачиваю к ее подъезду, железная дверь с писком открывается. Я тут же решаю, что это знак, и ускоряюсь, чтобы успеть прошмыгнуть в щель: код домофона я до сих пор не знаю, хотя пора бы уже. Делаю маневр, чтобы обогнуть человека, выходящего из подъезда, но вдруг узнаю его кроссовки. Вернее, ее.

Поднимаю глаза. Она удивленно таращится на меня, держа мне этом в каждой руке по увесистому пакету с мусором.

— Эм. Привет. А я — к тебе.

— Класс, — язвительно говорит она, отводя взгляд. — Я вроде бы тебя не приглашала.

— Разве девушка обязана приглашать своего парня? Я думал, это работает как-то по-другому, — улыбаюсь я, но она не поддерживает моего напускного веселья.

Все еще не смотрит на меня, и все ее тело какое-то напряженное, не так, как всегда. Я пялюсь на нее во все глаза, но так и не могу понять, рассказал ли ей Федор о пари или нет. Это сводит меня с ума! Так и тянет прям в лоб спросить, что он здесь делал.

Похоже, она не может придумать, что отвечать, и начинает двигаться в сторону мусорных баков. Я выхватываю у нее один пакет — тот, что побольше, — и иду в ногу с ней.

— Я вообще-то пришел, чтобы извиниться, — я хочу сказать это серьезно и с достоинством, но выходит какое-то трусливое бормотание. — Прости, что наорал. Просто эта тема задевает меня. Если хочешь, я расскажу тебе всё.

А вот последнюю фразу я не планировал, само как-то вырвалось. Зачем я это сказал? Не хочу даже вспоминать о Диане, и уж тем более не хочу рассказывать о ней Олесе! Но начало уже положено, так что выхода нет.

Замечаю, что она поглядывает на меня с интересом. Вроде оттаяла. Значит, Федя ничего ей не рассказал.

— Извинения принимаются, — говорит Олеся и закидывает пакет с мусором в бачок, затем отряхивает ладони.

Я следую ее примеру и выжидающе смотрю на нее. Она задумчиво разглядывает небо, затем скашивает глаза на меня.

— Да, я хочу знать.

Вот зачем? У девочек, что ли, это врожденное: тяга к чужим бедам и разбитым сердцам? Любят они эти страдания, жить без них не могут. Ладно. Как знать, возможно, это сгладит все углы. Может, нужно позволить себе разок-другой побыть слюнтяем перед девушкой, разрешить ей быть главной. Увидит, какой я на самом деле милый и пушистый, и врата приоткроются. И какая разница, что на самом деле я уже — совсем другой человек. Западают девчонкам в душу такие грустные любовные истории, что уж тут поделаешь.

— Хорошо. Тогда пойдем? — я киваю на подъезд, но она с ужасом смотрит на меня.

— Там мама, — объясняет она. — Знаешь, что. Она скоро уйдет на посиделки с подружками. Тогда и приходи.

Ушам своим не верю! Она зовет меня к себе домой? При этом дает понять, что квартира пуста? Я не ослышался?

А еще у меня появляются сомнения. Федор все-таки что-то ей рассказал. Это все похоже на какую-то ловушку.

— Ты что? Покраснел? — хмурится Олеся. — И думать забудь! Я зову тебя только по одной причине: хочу услышать интересную историю. Если ты не можешь себя контролировать…

— Да понял я, — обрываю я ее. — Ни о чем таком и не думал. Когда мне прийти?

Квартира Плаксы оказывается малюсенькой. В прихожей мы едва можем разойтись. Отмечаю про себя, что она распустила волосы. Я нагибаюсь пониже, чтобы развязать шнурки и стереть торжествующую ухмылку с лица. Затем Олеся гонит меня в ванную — мыть руки. Совсем, как моя мама. Только потом она допускает меня до своей комнаты.

Здесь мало свободного пространства. Почти все место занимает стол из светло-коричневого дерева. Кровать небольшая, застелена голубым покрывалом в белую полоску. Я стараюсь не задерживать на ней долгого взгляда. Вид из окна как раз на знакомые уже мне мусорные баки. Очень мило. На окнах жалюзи вместо штор. Еще есть небольшой гардероб, стул на колесиках, лавовая лампа и торшер на длинной ножке. Вроде бы здесь очень чисто и светло, но мне все равно как-то неуютно.

— Это мама обставляла, — говорит Олеся, с многозначительным видом пододвигая ко мне табурет, который она чуть раньше принесла из кухни.

Сама она садится за компьютерный стул, и теперь мы сидим напротив друг друга. Вздыхаю.

— Слушай, может, лучше домашку сделаем?

На ее лице появляется хитрая улыбка, затем гаснет.

— Если не хочешь говорить, то…

«…то проваливай отсюда к чертям». Думаю, что-то такое бы она сказала, если бы я ее не перебил.

— Да нет. Там и рассказывать, в общем, не о чем. Она училась в старших классах, я — на два класса младше. Она была популярной. Длинноволосая шатенка с зелеными глазами. Не знаю, почему она выбрала меня, но так уж сложилось. Тогда я был обычным школьником, — на этом месте Олеся кривовато ухмыляется, но ничего не говорит. — Я… Был влюблен, наверное. Мне нравились наши долгие разговоры и то, что ее помада напоминала на вкус карамель. И Плато…

— Плато? — оживляется моя слушательница. — То, куда ты меня привозил?

— Это было наше место, — киваю я. — Оно было особенным. Диана… Диана тоже казалась мне особенной. Я думал, что это всё навсегда. Ну и… Вышло иначе.