Стихи

В Италии был я когда-то…
Был холод, вражда и война.
Солдаты, солдаты, солдаты…
Над ними — небес глубина.

Над бездной висят акведуки,

Как будто со снежных вершин
Протянуты тонкие руки
В суровую бедность долин.

Трагическое интермеццо

В гротеске свихнувшихся дней —
Казачьи лампасы, Толмеццо,
Верблюды из Сальских степей.

В Италии был я однажды

Весной на исходе войны.
Но той, утоляющей жажду
Души, — я не видел страны.

Янтарь

«Носи на груди мой янтарь, дорогая,

И нитки серебряной не оборви,
Янтарь помогает родившимся в мае,
И лечит глубокие раны любви».

(Старинное заклинанье, вырезанное на янтарном ожерельи

моей прапрабабки, графини Нелидовой; перевод с французского).

Я вам принес янтарь. Он теплый, он живой,
И будет так красив на вашей нежной коже.
Он пахнет морем, для меня он свой,
Он из страны, где я так долго прожил.

Пусть это не брильянт и не рубин,

Янтарь не пошл, хотя и очень скромен.
Но, Солнце с морем слив в порыв один,
Он глубиной и нежностью огромен.

Вы — майская, он вам поможет жить,

И принесет вам счастье, дорогая.
Янтарь любимой можно подарить,
Но подарившему янтарь не помогает.

И может быть, когда-нибудь потом,

Счастливая — а счастья дай вам, Боже!
Подумаете ласково о том,
Кому вы были всех людей дороже!

1951

«Мучительно и трудно, как короста…»

Мучительно и трудно, как короста,
Все язвы дней с души отшелуша,
Прошла вся жизнь. И стало очень просто.
И стало холодно тебе, душа.

Так, уходя навек в Иные страны,

Бесстрастно холодеют мудрецы,
Глядящие спокойно на рубцы,
Забыв о том, что это были раны.

1951

«К минутам ласковым дорога через муки…»

К минутам ласковым дорога через муки
Среди камней бездушной высоты.
Изранишь ноги, искалечишь руки,
Пока достанешь синие цветы.

Нелегок путь туда, к вершинам горным,

Уходишь смелым, гордым, но дойдя
Становишься усталым и покорным,
Поникшим, словно травы в час дождя.

Пока ты полз, карабкался, срывался,

И руки рвал об острые края,
Каким желанным он тогда казался,
Цветок прекрасный, как мечта твоя.

Но вот, дополз, переведя дыханье,

И наверху, измученный, затих.
И чувствуешь цветка благоуханье,
Такого же, как тысяча других.

Чего ж искал я в каменной пустыне,

И вниз нельзя и вверх идти запрет?
Над головою — купол неба синий,
В руках — цветок, в котором счастья нет…

С такими ж голубыми лепестками,

Как в поле, на дороге и в лесу…
Зачем же я кровавыми руками
С вершины горной вниз его несу?

Сверкает снег и нависают тучи,

И чувствуешь, что больше уж не встать…
К минутам ласковым дорога через кручи,
Но стоит ли и нужно ль их искать?

«С каждым днем растет, как снежный ком…»