Стихи

Перед вами Марк Аврелий —
Он философ, он глубок,
Только мне милей в апреле
Нежный розовый цветок…

Пусть архангельские трубы

Будят мертвых, не живых,
Мне дороже ваши губы
Всех ученых и святых…

Мне милее жизнь простая

В розовом и голубом,
Эта прядка золотая
Над упрямым вашим лбом,

Хорошо бы окунуться

В этот мир, совсем простой,
И губами прикоснуться
К вашей прядке золотой!

Смерть обывателя

Со мной ли, с другим — безразлично
Случилось… Банальный рассказ.
Шел некто домой апатично
Со службы, как множество раз.
Кто был он? Какое нам дело?
Конторщик, рабочий, поэт?
Но небо все так же синело,
Как многие тысячи лет.
Раздумывал ли о прибавке,
Иль ходе небесных светил —
Все это неважно… и в лавке
Он рыбок копченых купил.
Такие мы часто едали
В покинутой нами стране…
Синели небесные дали,
Как нужно синеть по весне.
Наверно, был очень усталым,
А может быть, шеф распекал —
Он ел равнодушно и вяло,
Прилег отдохнуть… и не встал.
Ну, как так могло получиться?
Есть доктор, коль ты нездоров!
Да нет, мы не любим лечиться,
Привыкли мы… без докторов.
А в мире такая скучища
От самого верха до дна,
Что нам повседневная пища
Пресна, солона, не нужна.
Когда потухает улыбка —
Равно безразлично для нас —
Копченая тухлая рыбка,
Шампанское и ананас…
Вошли и подумали: спящий?
Нет, умер. Ну, что ж тут сказать?
И возраст уже подходящий,
И в общем пора умирать.
И в ком это вызовет жалость,
Когда это общий удел?
Быть может, покорчился малость,
Тревожить людей не хотел…
Наверное, «неба в алмазах»
Не видел в последний момент,
Не думал о выспренних фразах,
Какой водрузят монумент…
Все это банально, обычно,
То ваша ли смерть, иль моя,
И людям всегда безразлична
Концовка чужого житья.
Подумают: пожил и хватит,
И верно, ему не со зла
Приказчица в белом халате
С улыбкою смерть продала.

Рождество («Каким-то случайным набегом…)

Каким-то случайным набегом —
Не знаю, зачем, для кого?
С сияющим розовым снегом
Пришло наконец Рождество.

Оно подбиралось несмело.

С предместьев к нам я город вошло,
И пушкинским ямбом запело
Дождям и туманам назло.

Но здесь, на задворках Европы,

От пушкинских ямбов уйдя,
Мы верим лишь только в синкопы
Косого и злого дождя.

О, если к твоим берегам бы,

Столетья откинув, Нева!
…………………………..
И тают нетленные ямбы,
Как тают снега Рождества.

Стихи («Прочтут, когда тебя не будет…»)