Одинокое это дело – о смертном часе думать в декабре с саваном облаков вокруг его домав парке какой-то грозный свет под деревьями умершие всех мастей по городу шествуютодин – с рыбой которую он беспомощно оплакивает слезами рыбакадругой – с подбитой птицей и он бедную у самого сердца несёт у своего мёртвого сердцатретий со словом потерявшим суть из тех брошенных слов какие тело стряхивает с себятело чья кровь отливает от мозга тело чьё сердце холодно как ножзажатые меж звёзд кричим мы из мрака гробаслова умирают на наших губах тело это животное животное должно умеретьв дикой скорби вспоминаю я вдруг райский сад открытую рану могилысадовую лейку из цинка ведёрко и грабли за надгробием и осенний шум скворцов летящих ливнем сквозь воздухпод шорох их крыльев мир умерших и мир не-умерших встречаются – в утешении великой безутешности
*
напиши о смерти опиши в стихотворении как ты ощущаешь смертьперед лицом смерти я как зверь и зверь может умереть но написать ничего не можетпопытайся написать стихотворение о смерти есть ли у смерти смысл какойсейчас когда яблоки падают так далеко от древа познания что их неради их сладости едят не ради голода но – устало – из жадности — сейчас смертный час одиноксейчас когда яблоки на муляжи яблок похожи на идеальные яблоки без пятнышкасейчас когда червь гложет какое угодно дитя но не человеческое — смертный час вытесненвозьми его за руку дай ему яблоко отведи его к его могиле и откуси от яблока первымстанцуй на его могиле доверься мудрости напитайся пеленой мрака что неотделима от света солнцаслова ведь мрут как мухи их трупики везде сметают с листа белой бумаги дайте грязи немного местановорождённый он как неземное существо что становится на человека похожим лишь когда егонастигнут болезни дайте нам место для того чтобы смертную форму бес — смертия мы полюбиликак бездна земная вздымает воду чтоб не иссяк источник смерть поднимает живущих чтоб им из источника пить
Долина бабочек: реквием
(Sommerfugledalen, 1991)
I
Летуньи лета – пух планеты милой,пигменты с тёплого лица земли:фосфорно-, жёлто-, охро-, краснокрылыйи золотой – в химической пыли.Но вдруг мерцанье крыл – развоплощённой —лишь мнимой видимости миг-фотон?Иль молнией, во времени смещённой,разбитый – детства – пёстрый летний сон?Нет, ангел-свет смешал цвета́ – вот он,то Мнемозина вдруг, то Многоглазка,то Ленточник, то парус-Махаон,гляжу на них – и смутный смысл со мной,как лёгкий пух, покрытый дымкой-сказкой,в долине Брайчина в полдневный зной.