Стихотворения

Что с тобой? Почему ты не пишешь?

* * *

т. с.

Или в жизнь ворвалась вьюга, Нежность чувств развеяв в дым, Иль забудем друг про друга Я с другой,

а ты — с другим? Сочинять немного чести.

Но хотел бы я мельком Посидеть с тобою вместе На скамье под деревцом,

И обнять тебя до боли,

Сильной грусти не стыдясь.

Так, чтоб слезы поневоле Из твоих катились глаз.

Я ТЕБЯ ЦЕЛОВАЛ

Я тебя целовал сквозь слезы. Только ты не видела слез, Потому что сырой и темной Была осенняя ночь.

По земле проносились листья,

А по морю — за штормом шторм, Эти листья тебе остались,

Эти штормы достались мне.

Широко, отрешенно, грозно Бились волны со всех сторон,

Но порой затихало море И светилась заря во мгле.

Я подумал, что часто к морю Ты приходишь и ждешь меня,

И от этой счастливой мысли Будто солнце в душе зажглось!

Пусть тебе штормовые стоны Выражают мою печаль,

А надежду мою и верность Выражает заря во мгле...

Ты С КОРАБЛЕМ ПРОЩАЛАСЬ...

С улыбкой на лице и со слезами Осталась ты на пристани морской,

И снова шторм играет парусами И всей моей любовью и тоской!

Я уношусь куда-то в мирозданье,

Я зарываюсь в бурю, как баклан, —

За вечный стон, за вечное рыданье Я полюбил жестокий океан.

Я полюбил чужой полярный город И вновь к нему из странствия вернусь За то, что он испытывает холод,

За то, что он испытывает грусть,

За то, что он наполнен голосами.

За то, что там к печали и добру С улыбкой на лице и со слезами Ты с кораблем прощалась на ветру...

Березы

Я люблю, когда шумят березы,

Когда листья падают с берез.

Слушаю — и набегают слезы На глаза, отвыкшие от слез.

Все очнется в памяти невольно, Отзовется в сердце и в крови.

Станет как-то радостно и больно, Будто кто-то шепчет о любви.

Только чаще побеждает проза,

Словно дунет ветер хмурых дней.

Ведь шумит такая же береза Над могилой матери моей.

На войне отца убила пуля,

А у нас в деревне у оград С ветром и с дождем шумел, как улей, Вот такой же поздний листопад...

Русь моя, люблю твои березы!

С первых лет я с ними жил и рос. Потому и набегают слезы На глаза, отвыкшие от слез...

$ * *

Не подберу сейчас такого слова,

Чтоб стало ясным все в один момент. Но не забуду Кольку Белякова И Колькин музыкальный инструмент.

Сурова жизнь. Сильны ее удары,

И я люблю, когда взгрустнется вдруг, Подолгу слушать музыку гитары,

В которой полон смысла каждый звук.

Когда-то я мечтал под темным дубом, Что невеселым мыслям есть конец, Что я не буду с девушками грубым И пьянствовать не стану, как отец.

Мечты, мечты... А в жизни все иначе. Нельзя никак прожить без кабаков.

И если я спрошу: «Что это значит?» — Мне даст ответ лишь Колька Беляков.

И пусть сейчас не подберу я слова.

Но я найду его в другой момент,

Чтоб рассказать про Кольку Белякова И про его чудесный инструмент.

Воспоминание

Помню, луна смотрела в окно. Роса блестела на ветке.

Помню, мы брали в ларьке вино И после пили в беседке.

Ты говорил, что покинешь дом, Что жизнь у тебя в тумане, Словно в прошлом, играл потом «Вальс цветов» на баяне.

Помню я дождь и грязь на дворе, Вечер темный, беззвездный, Собака лаяла в конуре И глухо шумели сосны...

Пос. Приютино, 1957

О СОБАКАХ

Не могу я Видеть без грусти Ежедневных

собачьих драк, — В этом маленьком Захолустье Поразительно много

собак!

Есть мордастые —

Всякой масти!

Есть поджарые —

Всех тонов!

Только тронь —

Разорвут на части Иль оставят вмиг Без штанов.

Говорю о том Не для смеху,

Я однажды Подумал так:

«Да! Собака —

Друг человеку Одному...

А другому — враг...» Пос. Приютино, 1957

* * *

Снуют. Считают рублики. Спешат в свои дома.

И нету дела публике, что я схожу с ума!

Не знаю, чем он кончится — запутавшийся путь, но так порою хочется ножом...

куда-нибудь!

Пос. Приютино, 1957

Экспромт

Я уплыву на пароходе,

Потом поеду на подводе, Потом еще на чем-то вроде, Потом верхом, потом пешком Пройду по волоку с мешком — И буду жить в своем народе!

Приютит, 1957

* * *

Поэт перед смертью

сквозь тайные слезы жалеет совсем не о том, что скоро завянут надгробные розы и люди забудут о нем, что память о нем —

по желанью живущих — не выльется в мрамор и медь...

Но горько поэту,

что в мире цветущем

ему

после смерти

не петь...

Пос. Приютит, 1957

* * *

я. и.

Ты хорошая очень — знаю.

Я тебе никогда не лгу. Почему-то только скрываю,

Что любить тебя не могу. Слишком сильно любил другую, Слишком верил ей много дней. И когда я тебя целую, Вспоминаю всегда о ней...

<1957>

О ПРИРОДЕ

Если б деревья и ветер,

который шумит в деревьях,

Если б цветы и месяц,

который светит цветам, — Все вдруг ушло из жизни,

остались бы только люди,

Я и при коммунизме

не согласился б жить!

1957

Морские выходки

(По мотивам Д. Гурамишвили)

Я жил в гостях у брата.

Пока велись деньжата,

все было хорошо.

Когда мне стало туго — не оказалось друга,

который бы помог...

Пришел я с просьбой к брату.

Но брат свою зарплату

еще не получил.

Не стал я ждать получку.

Уехал на толкучку

и продал брюки-клеш.

Купил в буфете водку и сразу вылил в глотку

стакана полтора.

Потом, в другом буфете — дружка случайно встретил

и выпил с ним еще... Сквозь шум трамвайных станций я укатил на танцы

и был ошеломлен:

на сумасшедшем круге сменяли буги-вуги

ужасный рок-н-ролл!