Стихотворения, басни, повести, сказки, фельетоны, 1921–1929

                Сомлевши от жары, раскисши весь от поту,
                Бранясь, кряхтя и дух переводя с трудом,
                         Купчина вечером в субботу
                   Ввалился в дом.
                "Гордеич! — расплылась купчиха, — с легким паром!"
                         "Чево?!"
                         "Из баньки?.."
                                "Во!
                         Попарился… задаром.
                         Так вспарили, что ой-ой-ой,
                         Не надо чище.
                Ты полюбуйся, с чем явился я домой?"
                "Ай, батюшки! Синяк!"
                         "Какое — синячище!"
                "Сейчас примочечку… аль приложить пятак…
                         Да кто ж тебя? Да как же так?"
                         "Ох, мать, все очень просто:
                Явилось к лавке-то, примерно, этак со сто
                         Приказчиков чужих
                И стали вызывать молодчиков моих:
                "Вы, братцы, — как, бишь, там? — не рабская, мол, каста!
                Пора вам, дескать, быть свободными людьми:
                         Поторговали до семи,
                            И — баста!"
                Столпились, ироды, у самых у дверей,
                         Ревут, как звери:
                "А ну-тка шевелись, хозяин, поскорей
                         Да закрывай-ка двери!"
                         Тут, значит, я как заору:
                         "Что, дуй вас всех горою?
                         Подохну здесь, умру,
                         А лавки не закрою!"
                            Да сгоряча,
                         Озлобившись от всех напастей,
                         Как двину со всего плеча
                      Молодчика из тех, кто позубастей.
                Шарахнулись назад все эти подлецы:
                         Марать им вроде б руки жалко.
                         А у меня в руках уж палка.
                На шум сбежалися соседние купцы.
                         Ну, знамо, вышла свалка.
                         Крик, матерщина, вой…
                         Свистит городовой…
                         На рынок весь тревога…
                Бунтовщики — народ, известно, молодой:
                Так разошлись, что нам конец бы был худой,
                Когда б от дворников не вышла нам подмога.
                         Приказчики, само собой,
                            Отбой.
                Но перед тем, как им пуститься врассыпную,
                Детина этакий, прижав меня вплотную,
                "Вот, — говорит, — тебе, мил-друг, на первый раз!
                         Платеж потом — бери задаток!"
                Да как посадит мне кулак промежду глаз,
                Так я не всчувствовал ни головы, ни пяток,
                "За-да-ток!.." Матушка, что ж будет, ты скажи,
                         Когда настанут платежи?!"
                         И смех с Гордеичем и горе.
                            _Что будет_ — все увидим вскоре.

1914 г.

Басня шестая УТРО