Читаем Стихотворения и переводы полностью

Стихотворения и переводы

Я камешком лежу в ладонях Коктебеля.И вот она плывет, горячая неделя,С полынным запахом в окошке на закат,С ворчанием волны и трескотней цикад…Здесь, в этом воздухе, пылающем и чистом,Совсем я звонким стал и жарко-золотистымГорячим камешком, счастливым навсегда,Соленым, как земля, и горьким, как вода.Вот утро… Всё в луче, лазурью пропыленном,Оно к моим зрачкам подкралось полусонным,И, распахнув окно, сквозь жаркий полумракВпускаю в сердце я огонь и Карадаг.Летучих паутин отбрасывая нити,Вновь, голый, как Гоген в коричневом Таити,По лестнице бегу на раскаленный двор,На берег, где шумит взлохмаченный просторИ с пеной на гребне, обрушив нетерпенье,В тяжелых пригоршнях ворочает каменья.Там, с ветром сочетав стремительный разбег,Я телом брошенным разбрызгиваю снег,Плечом взрезаю синь, безумствую на волеВ прозрачной, ледяной, зеленоватой соли,Ловлю дыханье волн и, слушая прибой,Качаюсь на спине медузой голубой.Потом на берегу, песком наполнив руки,Я долго предаюсь пленительной науке:Считаю камешки — их тяжесть, форму, цвет,Как четки мудрости, жемчужины примет.У ног моих шуршит разорванная влага,Струится в воздухе громада Карадага,И дымчатый янтарь расплавленного дняБрожением вина вливается в меня.В закатной «Мастерской», где в окнах мыс и море,Пишу, брожу мечтой в лазурном кругозореИль, с гордой рифмою оставя праздный спор,Как в тишину пещер, вступаю в разговор,Исполненный огня, и горечи, и меда,С сребристым мудрецом в повязке Гезиода,В словах которого, порхающих как моль,Сверкает всех веков отстоянная соль.Он водит кисточкой по вкрадчивой бумаге,Он колет мысль мою концом масонской шпагиИ клонит над столом изваянный свой ликСредь масок, словарей, сухих цветов и книг…Но поздно… Спит залив в размывчатой короне,Забытая свеча тоскует на балконе,Светила мудрецов, согласный правя хор,Свой невод завели над головами гор,И горестным стихом, как чаша пировая,Мне «море Черное шумит, не умолкая».Хозяин проводить выходит на порог,И дышит нам в лицо полынь ночных дорог.Вновь лестница, чердак… Здесь, встречен лунным светом,На миг мальчишески я мню себя поэтом,Спешу опять раскрыть заветную тетрадь,Ликую, и пою, и не могу дышать…А ночь идет в окне, а ветер, синь и черен,Несет по бархату разлет огнистых зерен,И пляшут бабочки, и клонится свеча,И рухнувший прибой я слышу у плеча.

1928